Бифуркатор. Август Зимин

я люблю поспать, – равнодушно отвечаю, выбирая в холодильнике между апельсиновым и ананасовым соками.

      – А мы со Стёпкой уже на ногах.

      Я хватаю пакет с картинкой распиленного ананаса, и оборачиваюсь как раз в тот момент, когда Сергей ставит обёрнутую в грубую бумагу коробку на стол.

      – Это мне? – удивляюсь я, отрывая губы от холодного напитка. Чтобы совершить последнее действие, пришлось приложить неплохую силу воли.

      – А? Да, – растерянно кивает Серый.

      Я смешливо хмурюсь.

      – Ты мне даришь подарок?

      – Я? Что? Нееет, – Серый смеётся и качает головой. – Эта штуковина стояла у тебя на пороге, судя по адресу и фамилии… Ты Артём Бреус?

      – Ха-ха, как смешно, – кривляюсь я, шагаю к столу и протягиваю к себе коробку.

      – А я вообще за сахаром зашёл. Я готовлю Стёпке завтрак, а сахара нет. До Грозди далеко ходить, а Стёпка проснулся уже час назад.

      На коробке медицинским росчерком значился мой адрес и фамилия с именем.

      – Ты брату завтрак готовишь? Понятно, в кого он такой заботливый.

      – А что? – хмурится Серёга. – Ну подумай сам. Если не я, то кто?

      Посылка на секунду теряется из моего внимания, я глотаю сок и опять насмешливо смотрю на Серого.

      – Пусть сам готовит, приучается к самостоятельности, – говорю. – А иначе Стёпка избалуется, сядет тебе на шею и будешь за него всё делать. Впрочем, ты уже домашку за него решаешь. Всё. Поздно. Ты – раб своего мелкого узурпатора.