Bis Utopia. Marlon Thorjussen

aber machte es einen großen für Archibald Glott. Der bärtige Mann hatte sein Leben als Taxifahrer bestritten und dachte die letzten Jahre öfter über eine Änderung nach. Er mochte seine Tätigkeit, denn er war ein Mensch, der schnell vertraute und dem auch nie Schlimmes widerfuhr. Einer von jenem Typus, mit dem man schnell in eine Plauderei verfällt und von dessen Wissen und Weisheiten man zehren konnte. Und deshalb, denn Archibald wusste, was für ein Typ Mensch er selbst war, war er gut in dem, was er tat. Er dankte in Gedanken dem rothaarigen jungen Mann, der ihm sagte, er solle möglichst darauf achten, Aufträge vom Molkereipfad 64 anzunehmen. Das war zwar sonst nie sein Revier gewesen, aber er hatte es irgendwie hinbekommen.

      „Archibald?“, fragte Peer dann probehalber.

      „Ja, Sir?“

      „Bringen Sie mich bitte nach Hause“, orderte Peer und stieg hinten ein. Archibald legte sein Exemplar von Harry Potter und die Kammer des Schreckens auf den Beifahrersitz und fuhr los. Warum dieser Mann ausgerechnet dieses Buch las, konnte sich Peer nicht erklären. Er fragte allerdings auch nicht nach.

      Zuhause rief Peer nicht mehr bei Brokat oder der Agentur an. Stattdessen steckte er den Katalog für Wintergärten in eine Tasche und legte sich auf das Bett.

      „Ich habe einen Chauffeur“, sagte er zu sich selbst. Es kam ihm seltsam vor. Aber ein kleiner Teil in ihm fand es sehr aufregend. Dann versank er einsam in seinem Bett. Ein kräftiger Rülpser roch nach gutem Wein und jungfräulichem Olivenöl. Das Glas, aus dem Brokat und Peer Wasser tranken, stand auf dem Nachttisch. Ein Hauch von Lippenstift, kaum zu erkennen, war daran. Peer hatte es noch nicht wegräumen wollen. Wenig erschöpft, aber geistig ausgelaugt, schlief er und ein träumte Dinge, die ihm beim Aufwachen wieder entfallen sollten.