soll ich das denn über 800 km weit schaffen? Um wenigstens mal kurz anhalten zu können, binde ich mir zum gefühlten zwanzigsten Mal die Schuhe zu, setze mich ab und zu auf ein Mäuerchen, bleibe vor Schaufensterauslagen stehen, deren Angebot ich im normalen Zustand keines Blickes gewürdigt hätte. Am Strand von San Sebastian angekommen, hänge ich mich nach vorne über ein Geländer, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren ob dieser Last auf meinem Rücken. Die Kamera fungiert als mein Komplize – Fotos machen sind ein guter Grund, mindestens ein bis zwei Minütchen auf einem Fleck stehen zu bleiben. Ich bilde mir schon ein, ab und zu einen mitleidigen Blick meiner Mitmenschen zu erhaschen.
Am Ende des Strandes von San Sebastian führt der Weg gnadenlos steil auf den Monte Igueldo hinauf. Bis ich oben angekommen bin, habe ich mich meines Shirts und meines Unterhemds entledigt, die Hosenbeine entfernt und bin total am Ende. Es geht etliche Kilometer mit zusammen gebissenen Zähnen auf einem Fussweg immer am Meer entlang. Unterwegs treffe ich auf vier junge Frauen aus Kanada, mit denen ich bei einer kurzen Rast an einem schattigen Plätzchen ins Gespräch komme. Danach geht es weiter auf einem sehr schönen Weg durch die spanische Botanik. Irgendwann finde ich heraus, dass der Rucksack nicht richtig sitzt. Das Gewicht sollte auf der Hüfte liegen, so die mahnenden Worte des Verkäufers aus dem Outdoor-Shop. Ok, nochmal alle Gurte und Strippen danach ausrichten und siehe da: Das schwere Teil sitzt mir nicht mehr im Nacken, sondern da, wo es aus vielen sinnigen Gründen auch hingehört – nämlich auf der besagten Hüfte.
Das nächste Problem lässt nicht lange auf sich warten. Es ist ein technisches: Meine Kamera scheint Bilder aufzunehmen, was ein akustisches Signal bestätigen soll. Es ist aber kein Bild auf dem Display zu sehen. Ich knipse also blind in der Gegend herum. Ein Österreicher wird kurz angehalten, um sich die Sache mal anzusehen. Der hat aber von Tuten und Blasen keine Ahnung. Sein einziger Kommentar, während er mir sämtliche Programme verstellt, ist: ,So ein Ding muss funktionieren’. Wie sinnig! Ein aus Amerika stammender Kanadier stösst zu uns. Er wird sogleich eingespannt, meine Kamera mal unter die Lupe zu nehmen. Er ist Informatiker – drückt sämtliche Knöpfe und Schalter und gibt mir dann mit einem Kopfschütteln das Ding zurück. Er ist ,sorry’, dass jetzt gar nichts mehr geht. Sämtliche von mir eingestellten Programme haben die beiden Herren mal eben auf Links gedreht. Ich stecke die Kamera in meinen Rucksack und speichere die schönen Landschaftsbilder auf meiner eigenen Festplatte. Da sind sie erst einmal bis zur ersten Alzheimer-Diagnose sicher aufbewahrt…Der Kanadier schwingt seine Wanderstöcke und sucht mit einem Sprint das Weite, und ich habe ein paar Kilometer den Österreicher an der Backe. Als wir uns, (bzw. ich mich von ihm), irgendwann trennen, kenne ich seine komplette Lebensgeschichte in komprimierter Form, incl. seiner ausgeprägten Hundephobie.
Man gewöhnt sich ja an Alles. In meinem Fall zu dem Zeitpunkt an das Klima, an das Gewicht, und an die Kilometer. Keine Ahnung, wie ich das geschafft habe, aber am späten Nachmittag komme ich in Zarautz an. Nach 8 Stunden und 22 km Gewaltmarsch! Hochalpin! Für den ersten Tag recht ordentlich. Ich trudele etwas unkoordiniert beim Gran Camping Zarautz ein. Nach der Anmeldung, einer Übernachtungsspende in Höhe von 5,00 Euro und dem begehrten Stempel beziehe ich ein 14 Betten-Zimmer über einer Autowerkstatt. Das Klo ist im Nebenraum, der aussieht, als hätte man alles zusammengetragen, was für den nächsten Sperrmüll bestimmt ist. Ausserdem stehen noch überall offene Rotweinflaschen, offensichtlich vom billigsten Fusel, herum. Die Duschen sind auf dem Campingplatz.
Ich frage nach dem Schlüssel für dieses Etablissement: Es gibt keinen, die Tür bleibt nachts auf. Das heisst, ich kann jederzeit raus, falls es mal brennt – es kann aber auch jederzeit jeder rein, um es vielleicht brennen zu lassen. Ich verdränge diese Gedanken flugs, schliesslich bin ich nach einem Tag ja schon ein alter Pilgerhase, der alles so nimmt, wie’s kommt. Ich richte mich auf meiner Pritsche mit Schlafsack so gut es geht ein und verursache mit der Kramerei nach Handtuch und frischen Klamotten ein erneutes Chaos unter meinen wenigen Habseligkeiten. Das muss noch geübt werden. Die Duschen sind ganz ordentlich – Camping eben – und das Abendessen im angrenzenden Restaurant noch besser: 6 grosse gegrillte Gambas und ein riesiger Salatteller mit Brot und Aioli, ein Glas Wein und Wasser für 14,30 Euro!
Der erste Tag war wirklich hart, aber auch schön. Hoffentlich tut’s Morgen nicht noch mehr weh – mal sehen, wie weit ich komme. Entscheidet man sich für einen längeren Weg, und die Luft ist raus, läuft man Gefahr, am ,point of no return’ die Fassung zu verlieren. In Orio wollte ich schon schlapp machen, weil einiges nicht mehr an Ort und Stelle war (Knie, Hüfte, Schultern…). Mein Body ist irgendwie nicht zum Lasten tragen gemacht – immerhin hatte ich das erste Mal über diese lange Strecke geschätzte 8 kg auf dem Buckel. Der Ort Orio, der im Outdoor-Führer als verträumtes Nest mit postkartenverdächtiger Kulisse angepriesen wird, war mir persönlich unsympathisch, darum hat mich auch der Ehrgeiz weiter bis Zarautz getragen. Na ja, für einen Kaffee und eine richtige Toilette war das Städtchen gut genug.
Irgendwie gibt es hier nur Berge…. jetzt liege ich hier ganz allein in dieser 14-Betten-Bude. Der Schlafsaal ist kalt, und ich werde in voller Montur schlafen gehen…Nach der ausgiebigen Flüssigkeitszufuhr beim Abendessen muss ich in der Nacht zweimal raus. Das heißt: Aus dem Schlafsack schälen, mit Taschenlampe durch den menschenleeren Schlafsaal bis zum einzigen Lichtschalter, durch den eben erwähnten chaotischen Vorraum bis zur Toilette. Die ist ziemlich klein – und die Klobrille und die ganze Wanderung von der Pritsche bis hierhin arschkalt! Und immer mit dem Hintergedanken, dass unten in der Werkstatt die Tür immer und für jedermann offensteht….
Am nächsten Morgen wache ich von einem herzzerreissenden Geheul auf. Es ist kurz vor 6.00 Uhr. In den folgenden 20 Minuten reisst dieses erbärmliche Hundegeheul nicht ab. Von meinem Fenster aus ist nichts zu sehen, es muss aber direkt von unterhalb des Schlafsaals kommen. Nach einer kurzen Katzenwäsche verstaue ich schnell meine sieben Sachen und fülle meine kleine Wasserflasche mit Leitungswasser. Der Camping-Platz ist noch im Tiefschlaf, obwohl das Hundegewimmer weithin hörbar ist. Hinter der Autowerkstatt entdecke ich dann das Hundeelend: Ein kleiner, kurzhaariger Mischling an einer viel zu kurzen, viel zu dicken Kette heult sich da die Seele aus dem Leib. Ich gehe zu ihm hin, und er schmilzt unter meinen Händen zu einem kleinen, armseligen Häufchen zusammen vor Glück. Während ich ihm die offenbar so nötigen Streicheleinheiten gebe, schaue ich mich um. Ein alter, total verdreckter Emaille-Kochtopf steht da, nicht mal in Reichweite des Hundes. Dieser Topf hat geschätzte 2 Tage keinen Inhalt mehr gesehen – weder Wasser noch Futter. Kurzerhand leere ich meine Wasserflasche darin aus und stelle ihn näher ran – das Hündchen trinkt gierig – und trinkt, und trinkt, und mir kommen fast die Tränen bei dem Anblick! Fast wie von Sinnen verschlingt es noch einen meiner Müsli-Powerriegel, bevor ich das Weite suche. Es tut mir in der Seele weh, wie ignorant hier mit den Tieren umgegangen wird. Im Hof treffe ich auf einen Getränkelieferanten, dem ich mit meinen begrenzten Spanisch-Kenntnissen zu verstehen gebe, dass hinter dem Haus ein Hund Futter und Wasser benötigt. Ich kann meinen Ärger nicht verbergen, und mit dieser negativ aufgeladenen Energie verlasse ich diesen Ort, der mir am Tag zuvor noch recht sympathisch war.
3. Tag: Mittwoch, 24. April
Zarautz – Zumaia
Bis 7km vor Deba (15 km)
Höhenunterschied: 700m / Küstenweg und Wald
,Das Leben ist kein Strand, sondern ein Gebirge’
Indianisches Sprichwort
Die Strecke ist furchtbar schweisstreibend. Vielleicht steckt mir auch noch der Vortag in den Knochen. Schliesslich ist das mein zweiter Tag auf dem Camino. Mein heutiges Ziel ist Deba. Keine Chance. 7 km vor Deba mache ich schlapp. Nichts geht mehr. Völlig fertig checke ich in einem Gasthof ein, der direkt am Weg liegt. Zuerst eine göttliche Fügung, dann Ernüchterung. Nachdem die Wäsche gewaschen und ich geduscht bin, traue ich meinen Ohren nicht: Ein Welpe schreit wie von Sinnen! Ich verfolge den Lärm bis in die Garage des Nachbarn. Jetzt traue ich auch meinen Augen nicht: Ein winziges Hündchen, höchstens 5-6 Wochen alt, sitzt alleine in einer Stahlbox in dieser Garage und paddelt wie wild und laut schreiend mit seinen rosafarbenen Pfötchen an einem Hühnerdraht hoch. Völlig alleingelassen, ohne eine Decke, ohne Wasser,