Doppelpack Inspector Lestrade 1+2. Grace Maddison

nachts auf der Straße zu sein haben, die natürlich um 2 Uhr durch die verrohte Gegend laufen. Unser Vogel ist eine Eule, nachtaktiv oder sehr früher Aufsteher. Er scharwenzelt, als könne er kein Wässerchen trüben durch die Nachbarschaft. Vielleicht saß er wegen eines Messerangriffs, man wird ja nicht ohne Vorbildung einfach so zum Schlitzer.« Peters war enttäuscht, er hätte zu gern, an der Überwachung der East end Pubs teilgenommen, einer musste ja aufpassen, dass die Männer sich nicht ins Koma saufen.

      Der Winternebel verdunkelt die Straßen, ein hündischer Geruchssinn wäre hilfreicher als sein Auge. Wenn der kalte Herbstwind bläst und den Kohlerauch auf London drückt, sind, die engen Gassen Whitechapels pechschwarz bei Nacht. Bei Anbruch der Dunkelheit verließ er seine Wohnung nur mit einem Messer in der Tasche. Er hatte nicht vor es zu benutzen aber, wenn er auf eine gute Gelegenheit traf, warum nicht. Er nahm, was ihm geboten wurde. Er musste seine Eindrücke festhalten, schade das eine photographische Kamera wegen ihrer Schwere nicht in Frage kam. Er trug eine Sportkappe mit zwei Schirmen ein uraltes Ding. Das Erste, was ihm an Huren anspringt, sind dunkle Flecken in ihrem Gesicht. Das zweite, das ihm diesen Kitzel bereitete, waren die Augen. Hat er etwas erspäht, folgt er den Ahnungslosen durch die Straßen. Immer auf der Suche nach Momenten einer Gelegenheit, oft waren einfach zu viel Leute unterwegs. Das dritte das ihn fast rasend macht ist ihr Atem, sobald er mit einer redet und ihm schlägt der Geruch nach Gin oder Bier ins Gesicht dreht er fast durch vor Verlangen es ihr zu, besorgen. Während seiner Bummel denkt er oft über die Polizei Strategien nach. Nach den Misserfolgen ändern Sie die Taktik, er würde es tun, wenn, es seine Arbeit wäre, ihn zu fangen. Junge Männer stehen vor dem Admiral Nelson Pub, Sie Arbeiten in den Schlachthöfen haben noch ihre blutigen Schürzen umgebunden. Eine gute Arbeit, die nie zu Ende geht, wenn nicht ein Erfinder ein neue Schlachtdampfmaschine baut. Das Glück ist auf seiner Seite. Es ist um 0:45 Uhr, die Glocke am Saint Georges Kirchturm schlägt. Eine Hure mit unvorteilhafter Figur, in einem mitternachtsblauen und aufgebauschten Kleid mit einer runden Haube torkelt aus dem Whitehouse, jenem Sündenpfuhl in denen Fremde miteinander das Bett und ihre Körper teilen. Er sollte es abfackeln das syphilitische Bakterien Herz, den Pestverbreiter. Sie schlüpft misstrauisch um sich spähend und auf Geräusche achtend, wie eine Maus, die ihren Bau verließ, hinaus. Sie torkelt und tänzelt über den Blutschnee von heute. Sie eilt die ausgestorbene Flower und Dean Street in Richtung Soho davon. Er folgt ihr, mit leichten Bewegungen in übelriechender Kleidung, die ihm das Aussehen und den Geruch eines Bettlers geben. Wie auf der Pirsch lässt immer genügend Abstand zwischen sich und Ihr. Wo hin führt Sie ihr Weg? Auf den Weg zu einem Treffen mit seinem Messer? Ja sie hört erst und dann sieht sie das blitzende Geldstück, das er absichtlich zu Boden geworfen hat. Er zehrt an ihre Kleidung, sie ist im Weg. Die Spitzen seiner gierigen Fingers drückt sich in Ihr Fleisch, Sie ist noch warm und liegt wie eine Puppe im Schnee. Ihr dünner Mund ist verzehrt und ihre Zunge streckt heraus. Er erwürgt sie blitzschnell, kein Mucks ist zu hören. Sein Herz pocht, er öffnet ihr brutal den Mund er weiß nicht wieso, er hat es bisher noch nie gemacht. Weißer Speichel fließt ihr aus dem Mundwinkel. Sein Gesicht verharrt dicht an ihrem Auge, er kann sich in ihren toten Augen sehen. Ihre Haut hat lauter kleine helle Härchen. Manchmal geht es blitzschnell und manchmal zu schnell so das er wütend wird und seinen Samen auf den Boden schleudert. Er hat den Wunsch ihre Gesichter zu zerstören, dann nimmt er sein Messer und zeichnet ein neues Gesicht in ihr Fleisch.