лучшей доли в этом мире нет,
любить земное с родником искристым.
«В пору о прародине мечтать…»
В пору о прародине мечтать,
на минуты от себя забыться.
И страницы памяти листать,
и они в моих руках синицы.
Будущее – в небе журавли,
и от них я не смогу отречься.
Если бы без зла мы жить могли,
то о завтрашнем не стоит печься.
Ах, меня как за любовь винят:
что я не такой, как все, что русский.
В пах и в дых ударить норовят
всякие Макроны, Трампы, Туски.
И китайцу родина – Китай.
Тем же Штатам дороги Миссури.
Мне ж Россия – необъятный край
до Курил, где трубку мира курят.
Как нам всем природу уберечь?
Лучшую другую и не знают.
В каждом звуке извлекаю речь
и душой красу оберегаю.
Отзвук прошлого
Хорошо в телеге ехать,
если сена подложить.
И костёр на диком бреге,
на ночь глядя, разложить.
Развязать всё ту ж котомку,
сухари впрок размочить.
Ко всему сухарик ломкий
иноходцу предложить.
И пока костёр дымится
и бурлит мой котелок:
ароматная ушица
всем мучениям залог.
Угораздило же щуке
подловиться на живца!
И, пройдя сквозь ад и муки,
стать исчадием венца.
Совершив над всем молебен,
принялся я за еду.
Конь мой, думая о хлебе,
щиплет луг, забыв узду.
Вечер в звёздах, ночь, как сказка.
Сон в телеге – благодать!
Ботало всем для огласки.
Ночевать, так ночевать.
«Осень – снова осень, осень золотая…»
Осень – снова осень, осень золотая!
И горит калина у меня в саду.
Ветер всё на свете золотом латает —
и на радость людям, и на их беду.
Я пальто набросил и кашне поярче,
для того, чтоб в осень краски привнести;
чтоб калины гроздья полыхали жарче
до метели белой – скоро ей мести.
Вдаль бежит дорога, к полю убегает.
Птицы гомонятся – значит, быть зиме.
Вон поднялись гуси, кружат, сбившись в стаю, —
и у них дорога в небе на уме.
И у них такая ж слаженность и дрязги,
и вот-вот покинут им привычный быт.
И прощай, болота, осень, эти краски, —
и у них, как вижу я, душа болит.
Но и оставаться быть не может речи,
если то же сердце в дальний путь зовёт.
Что же, до свиданья и до новой встречи!
Слышите дыханье? Вслед метель метёт.
Оттого в кашне я и пальто из шерсти
и, как осень, в ярких красочных тонах.
Думы о прекрасном, думы не о смерти.
Золотая осень всюду на устах.
«Я