писателей, инвалидную книжку и протянул их сержанту. Капитан перехватил документы: писательский билет оставил себе, а инвалидную книжку отдал сержанту. Сержант быстро осмотрел неинтересный документ и, возвратив, спросил:
– Что у вас в кармане? – он указал на бутылочку.
Я сказал, что это коньяк.
Капитан, разглядывая писательское удостоверение, пробормотал:
– Надо же, я думал бальзам какой-нибудь…
И опять уставился в книжку. Сержант странно усмехнулся и спросил меня:
– Куда вы идёте?
Я сказал, что иду гулять в центр. Сержант расцвёл садисткой улыбкой и вкрадчиво уточнил:
– К Большому театру?
(Для неграмотных сообщаю: у Большого театра собираются и кадрятся весёлые и дружелюбные геи.)
Я потрясенно пробормотал что-то вроде, да бросьте вы, ребята…
Милиционеры рассмеялись, и капитан спросил:
– А какой у вас псевдоним?
(В удостоверении есть такой пункт – псевдоним. Он был пустым.)
Я сказал, что у меня нет псевдонима. Капитан поднял вверх указательный палец и весело сказал:
– У тебя будет псевдоним! Ты будешь… Стриж!
И он вернул мне книжку. Сержант указал мне на мою бутылочку и сказал:
– Спрячьте ваш коньяк. А то ещё подумают, что вы алкоголик. Всего хорошего!
И бросил ладонь к виску. Ошеломлённый, я спрятал коньяк в сумку, отошёл от них на несколько метров и оглянулся. Милиционеры деловито выворачивали карманы какому-то совершенно пьяному однорукому мужичку. Я зашёл в метро, сел в поезд и пытался понять, что со мной произошло. И вот что понял: эти милиционеры, эти весёлые ребята, которые вертели меня в руках как куклу, могли при желании, сделать со мной что угодно. Могли дать мне по очкам, могли потереть меня мордой об асфальт, могли и просто убить. И я уверен – ничего бы им за это не было. Я понимаю: боевики, террористы… Но зачем издеваться? Стало скучно и резвись как хочешь? Всё дозволено? Ужас унижения душил меня. Я чувствовал себя рабом и жить мне не хотелось.
Известный русский кинорежиссёр, с отчаяния, пытается прикрыть наше ничтожество боевым плащом Дмитрия Донского.
Да, это имя и множество других гениальных, великих имён России будут сиять в веках, а мы останемся тем, что мы есть, до той поры, пока не опомнимся.
12 июня 2002 года.
Только через два года я понял, что происходило тогда у метро Выхино. Понял, почему прекрасным летним днём, весёлые милиционеры обыскивали – потрошили, пьяненьких мужичков, бомжеватого вида.
(Меня – от весёлости, мужичков – на полном серьёзе.)
По телевидению прошла информация, что поймана банда крупных милицейских чинов, полковников и генералов, занимавшихся грабежом, разбоем, вымогательством, насильственным крышеванием… Будто бы даже заказными убийствами! В общем вещами, обычными для нашего времени.
Часть вырученных грабежом «средств»,