барабанах играешь, значит?
Годы спустя случается Том. Как раз между вторым туром и записью первого альбома. Том такой славный малый со своей гитарой и синтезатором, а ещё у Тома явно какая-то особая любовь к экспериментам с электричеством. Детектор соврать не даст. Бьёт разрядом за каждую мелкую ложь. И вопросы у Тома самые безобидные:
– Ты когда-нибудь влюблялся по уши?
– Нет, – Трой прыгает под неожиданным разрядом. Том морщится:
– Давай убавим?
– Нормально, давай ещё раз.
– Ты когда-нибудь влюблялся?
Разряд.
– Хм, язык говорит – нет, а пульс уверяет, что – да, – констатирует Том и добавляет доверительно: – Не переживай, я никому не скажу. Это Саймон?
– Причем тут вообще Саймон? – возмущается Трой.
– Майк говорит, что ты неравнодушен к барабанщикам…
– Майк – трепло, – фыркает он и добавляет нехотя: – Ни в кого я не влюбляюсь.
– Ладно, ладно, – разводит руками славный Том. – Ты же знаешь, мне можно рассказать, что бы там ни было.
– Да знаю… не знаю. Ничего не было, – Трой пожимает плечами и вздрагивает. – Я думал, это мыльные пузыри.
Сторона А
Всем, кому грустно, скучно, одиноко, посвящается
Глава 1. Саймон П.
Placebo – это музыка для аутсайдеров от аутсайдеров. Наши концерты – это как конвенция отщепенцев, и это здорово.
Брайан Молко, Placebo
Это всё лето виновато. Оно началось ещё в апреле и теперь растянулось на полгода. Мы успели сгонять в тур, зацепили пару дождей по дороге и снова вернулись в эту дурацкую жару, которая застряла посреди города.
Раскалённый асфальт плавит резиновую подошву конверсов, мифические мошки бьются в истерике перед глазами… В октябре деревья шелестят янтарной листвой, земля дышит дождём – где-то там, в другом месте.
Это всё лето виновато и тот факт, что я ненавижу это время года.
– Том рассказывал, как у него как-то раз была девушка по имени Лето, и каждый раз, когда он говорил, что ненавидит лето, она принимала это как личное оскорбление. Так они и расстались, – Трой слизывает с запястья потёкший за пределы вафли клубничный сорбет.
– Да врёт он всё, твой Том, – огрызаюсь я.
Мороженое заканчивается в два укуса, утреннее солнце печёт спину.
– Ты был меньше! – пытается убедить меня Трой.
– Ничего я не был…
– Да реально, Сай! – он хватает меня за руку, тащит к первой попавшейся витрине, встаёт рядом и кивает на смутное отражение силуэтов. – Гляди, мы же почти вровнячка шли!
Может, он и прав, разница весьма ощутима.
– Вот признай, ты мне назло вымахал, да? – бурчит он раздосадованно. – Стоило отлучиться на чуть-чуть…
Мы не виделись три месяца. Почти четыре на самом деле, а значит, чуть больше, чем летние каникулы. У Троя короткая стрижка, короче, чем я когда-либо видел, и уже не красная. Ему совсем не идёт, хотя в остальном вид у него весьма