борода, карие глаза – так бы описал его обычный прохожий. Мне же удалось заглянуть немного глубже. Его явно тяготит нынешнее положение вещей, и он привык прятать боль за улыбкой. Руки бармена привыкли к тяжёлой работе, а сейчас вынуждены аккуратно разливать напитки по стаканам. Мозг его любит всё просчитывать и работать на пределе, но теперь нет для него сложных задач.
Кафе тоже казалось двуличным. Небольшое помещение выглядело уютным, но стены хранили ужасные истории, рассказанные здесь. Сплетнями наполнился даже воздух.
– Держи, – сказал мне бармен и громко поставил кружку чая рядом со мной. – Так всё же, кто ты? Обычные туристы сюда не доезжают, нашего кафе даже в справочниках нет.
– Я еду в Безымянный город.
Глаза моего собеседника округлились. Он немного заволновался, а потому не мог устоять на месте.
– Не стоит туда ехать. Это гиблое место. История этого города слишком тёмная и мрачная, чтобы найти в ней правду, – пробормотал бармен. – У вас там остались родственники? Или вы очередной детектив?
Я кивнул.
– Что там произошло?
Бармен взял пустой стакан, налил в него немного виски и залпом выпил, затем указал на двух дам, которых я заприметил ранее.
– Видишь их? Та, что в красном, – моя жена, а рядом с ней в чёрном платке сидит сестра повара, она вдова. Мы все кого-то потеряли в том городе.
– Так вы расскажете, что там случилось?
– Тебя ведь уже не остановить? – Бармен сделал небольшую паузу, тяжело вздохнул и медленно, хриплым голосом начал свой рассказ: – Мы все там родились и чуть было не погибли там же. Полиция будет утверждать, что пропавшие, возможно, ещё живы, так как тела не были найдены, но не верьте ни единому их слову. Всё началось три года назад, наверное в декабре. Тогда пропала одна журналистка. Для нашего небольшого городка убийства и исчезновения людей были немыслимы. Даже если кто-то пропадал, его находили живым и невредимым. Но тот случай кардинально отличался от всех остальных. В ту ночь, впервые за долгое время, начал работать городской Крематорий, а на следующее утро на его территории появилось надгробие с именем пропавшей. Вот только под слоем земли тела обнаружено не было. Дальше – хуже. Люди пропадали всё чаще, новые памятники появлялись каждый день. Убийца не оставляет никаких следов. Мне кажется, что город никогда не узнает, кто истребил жителей, пока не останется один выживший – это и будет тот самый маньяк. Ходят нелепые слухи про Смерть, что забирает души, про Крематорий, что пожирает их. Это лишь легенды. Во всем всегда виноват сам человек. Загадка в том, откуда появился маньяк в нашем-то тихом и спокойном городке. Искать нужно человека, не призрака. А за страшными историями вам к дамам, – бармен рукой указал на компанию женщин, сидящих за столом.
Я подошёл к женщинам, представился, но они, словно не замечая меня, продолжали разговаривать.
– Столько лет прошло, а убийца всё ещё не найден, – прошептала вдова. Затем она посмотрела на меня бледно-голубыми глазами, которые наверняка