ты как? – спросил сын.
– Нормально, а что? В чём вопрос?
– Я вчера отца встретил, – он замолчал, – не одного, с пигалицей, – сын запыхтел в трубку. – Ма, как ему не стыдно? Она ведь моя бывшая одноклассница, он с ума сошёл?
– Борис, оставь его в покое. Каждый выбирает свою судьбу сам. Ему решать, как и с кем жить. Ты взрослый, у тебя своя жизнь, жена ребёнок. «Не суди и не судим будешь».
– А ты, мам, а ты?
– Я нормально за меня не переживай.
– Я чего звоню, …хочу, чтобы ты знала, если тебе встретится хороший мужик, – он поперхнулся, прокашлялся, – хочу, чтобы ты была счастлива и любима. Привет от Галки и Дашки. Вот и Галка говорит, замуж бы тебе, ты у нас красавица, это я тебе как мужчина говорю.
– Борь, ты считаешь, в моём возрасте возможно влюбиться? Покорить сердце мужчины? Это я тебя, как женщина спрашиваю?
– Ещё и как!
– С сегодняшнего дня начинаю заниматься своей личной жизнью, – она засмеялась бархатным низким смехом, – самое главное, твое благословение я получила.
Глава 2
Квартира встретила тишиной. Год назад всё было иначе. Муж, сын с невесткой, маленькая внучка, а сегодня пустота, от которой прикрыться нечем. Не натянешь на голову, как одеяло, не спрячешься. Она повсюду властвует, догоняет в каждом уголочке, вжимает в углы молчаливых стен.
Двадцать шесть лет нормальной семейной жизни. Вполне благополучной. Привычка, выработанная годами – быть замужней женщиной. Всё нести в дом, нестись с сумками, пакетами, чтоб накормить вкусно, сытно до отвала, чтоб в доме – чистота и порядок, чтоб муж был доволен, сын ухожен.
Так всё и было вечность назад. А сегодня ничего кроме пустоты. Дом, где никто не ждёт, не встречает, не радуется её приходу. И сумки едой набитые не для кого таскать, готовить некому. А всё началось с портрета.
Она, ранее никогда не рисовавшая, не державшая в руках художественной кисти, вдруг написала портрет мужчины. Кисти, правда, не пригодились, портрет написала карандашом – набросок, эскиз, но получился живым. Она поставила его в рамку, и он занял своё место на крышке её пианино.
– Кто это здесь поселился? – спросил Влад.
– Портрет.
– Я вижу, а чей портрет, кто рисовал?
– Писала я, а чей не знаю, правда не знаю, – ответила, любуясь мужчиной на портрете.
– С каких пор ты стала портретистом? Не замечал, чтоб ты увлекалась рисованием, – возмутился муж.
– Ты прав, я никогда не писала портреты, не умею рисовать.
– Так откуда взялся этот мужик? – Влад сердился.
– Приснился, – она склонила голову вправо, влево, не замечая, что не может отвести глаз от лица незнакомца.
Она очнулась, когда рука мужа легла на ее плечо.
– Ты влюблена в него? – спросил Влад, сверля её глазами.
– Я люблю этот портрет, он мне многое открыл. Например, что я могу писать,