кем, страшнее вдвойне. К тому же, не покидает ощущение нереальности происходящего.
– У нас точно той чудо-настойки ещё не осталось? – устало спрашиваю в который раз у фамильяра, надеясь на положительный ответ.
Внутри все противно сжимается от страха.
– Данка, – шепчет Нис, сидя на плече, – успокойся. Ты видела драконов уже тысячу раз, даже летала на них вместе с мистером Лейсоном.
– Ничего не помню, – огрызаюсь, опасливо косясь из-за дверного косяка на огромную тушу, проплывающую над головой.
Что из этого реальность? И кто я на самом деле? А ещё – кто такой мистер Лейсон? И какие у нас отношения? Может, абы кого на драконах не катают… Может это практически предложение руки и сердца… а я не в курсе буду…
– Ну как же это? – продолжает нудить белка. – Ещё и меня в сумку засунула, чтобы не подглядывал. А я от обиды её дно прогрыз.
– И остался после этого жив? – бросаю скептический взгляд.
– Конечно, – зверёк гордо выпячивает грудь. – Куда ведьме без фамильяра.
– Действительно…
Утыкаюсь лбом в дверь, стараясь не смотреть по сторонам. Нужно её закрыть, но в карманах ключа не обнаруживаю.
– Нис? – жалобно смотрю на зверька.
– Символ врачевания плюс месяц твоего рождения и две единицы силы.
– Нис, – протягиваю, не зная, как объяснить.
– Не помнишь? – обеспокоенно спрашивает он.
– Нет.
Ничего. Совсем. Мозг отказывается работать адекватно в условиях этой реальности. Всплывающие в памяти куски очень сложно связаться с происходящим.
– Ох ты, горюшко моё, – цокает языком зверёк. – Повторяй за мной. Прямая, два сантиметра вправо, три вниз, диагональ наверх. А теперь резко выпускай требуемую энергию.
– Как? – раздражённо дергаю рукой.
Яркая вспышка заставляет зажмуриться и закрыть лицо ладонями. Что это? Бегло осматриваю ладони. Видимых следов ожогов нет, только подушечки пальцев немного саднит, будто схватилась за горячую сковороду.
– Данка! – верещит Нис. – Данка! Говорил же, две! Две! Понимаешь?
Свежевставленная ручка стекает на порог, расплавившись от моих манипуляций.
– Ошибочка, – поправляю волосы трясущимися руками.
– Пошли уже.
Хочется дать себе подзатыльник, чтобы перестать бояться. Главное – не поднимать головы. Крупная брусчатка, которой вымощен тротуар, вполне себе обычная. Если не приглядываться, то город – как город.
– Мисс! – раздается возмущенный голос справа. – Смотрите, куда идёте!
Эх! Поднимаю взгляд. Передо мной стоит женщина средних лет в пышном красном платье с укороченной спереди юбкой. Белоснежные, словно выжженные перекисью волосы, аккуратно убраны под круглую шляпку.
– Прямо иду, – отвечаю не слишком приветливо. – И вам совсем не мешаю.
Незнакомка возмущенно поднимает бровь.
– Вы, мисс, – брезгливо морщит нос, подтягивая за поводок к себе средних размеров дворнягу. – Помешали моему Францисску.
– Надо