И дело не только в адресах. Сердце часто вдруг затомится при виде далёких ночных огоньков…
В этом сборнике нет поэм, только стихи. Разные настроем, звучанием, ритмом. То резкие, нервные, словно высказанные сгоряча, когда накипело, то нежные и мягкие, выношенные, вынянченные для кого-то особенного, по особому случаю:
Опять заскрипели греби,
валы – это мокрый ад,
но всё-таки мы посмели,
и греби рвут перекат.
И всё-таки мы посмели
принять и ущелье, и путь,
и память прибрежных елей
хранит наших песен суть.
И всё-таки мы вернёмся
в порожный, таёжный мир,
ватагой, гурьбою, острожно
на наш орхабомовский пир!
Опять заскрипели греби,
и «Слив» неминуем, как рок,
и всё-таки мы посмели
и оседлали порог!
На мой взгляд, вместо поэм у Аброскина – его очерки и рассказы о природе Саян: рыбалке в самых живописных местах, в любую пору, сопровождаемой где сплавами, где стоянками на берегах рек и речек этого богатого на впечатления и чувства края. Но это уже, говоря словами ведущего известной передачи, другая, не менее интересная история. Думаю, следующим шагом Игоря Аброскина будет издание сборника его рассказов. Рассказов, написанных уже на Родине, где дух и суть великого языка великой страны, её природа легко и увлекательно будут представлены во всей красе, в сочетании. А пока принимайте первый шаг поэта навстречу читателям, его сборник с говорящим названием «Самостоянье». Названье сборник получил не случайно. Самостоянье – это упрямое движение вперёд без подпорок и сторонней помощи, только в расчёте на свои силы. Автор, он такой. Сильный, независимый, с оригинальным авторским голосом, внутренней струной. Вчитайтесь, вслушайтесь. И живите, одолевайте, выживайте. Творите свою жизнь, обращая её в прекрасную песню из вёсен, зим, любовей, расставаний, принимая всё всерьёз, но с мудрой улыбкой. Как сумеете только вы. Главное, как написано автором и выведено в передовую мысль сборника:
Не сорваться бы,
не соврать
и не пророчествовать.
«Не сорваться бы, не соврать и не пророчествовать»
(1979–1986)
Моя Родина
Моя Родина – жаркий край.
Моя Родина – море и ветры.
Уезжаю. Память, шагай,
промазученными километрами.
Я твой пасынок, детство моё.
Сураханский прожаренный воздух.
Серо-бурое сураханьё
буровых, качалок, насосных.
Я люблю суету Баку,
духоту и уют бульвара,
моё тёплое детство тут,
среди скал, мазута… «навара».
Как забрала – заборы в рост,
без руб ля не заедешь,
за забором бахча иль погост…
что ж ты, время, так стыдно медлишь?
Что ж ты, время –
ни вперёд,