коль не убьют, то закатают.
5
Скажешь, в будущем такая же страда,
механизм определен, увы, заране:
на безрыбье, на безгласье – чехарда
болтунов и карьеристов, как в Кампанье,
потому, мол, появляется нужда
в сильной власти – нет искать иной дороги б…
Вот и там: как понесется чехарда,
то еще подлее – варвары в итоге.
Им свободы бы на несколько минут,
да властителей совсем не тех, что ты хоть.
Я-то думал, догадался честный Брут,
что поэзия при этом – лучший выход.
Говорят, определяется маршрут
поколений очертаньем побережий.
Не ландшафт у них иной – скорее Брут,
хоть заплечные расправы в общем те же.
Тут важны отнюдь не принципы – средства
без насилья совершенствовать планету.
Ну, слетит твоя, тщеславец, голова —
все республики как не было, так нету.
Так и там: едва наметится, едва
чуть подсохнет непроезжая дорога —
хоть с головки тухнет рыбка, голова
не себя винить решится, легче – бога.
Я согласен, Цезарь, все это старье
из привычных сплетен-буден книжной пыли.
Потому не важно, современник, место чье
ближе к славе – важно то, как мы любили.
Только если вам плевать на мужичь-ё,
в иды марта нам на вас плевать смачнее:
как восточней время скатится на «ё»,
так и мы отматеримся, как сумеем,
6
сознавая, что истории припляс
без гэбешных не обходится героев.
Но ты знаешь: и крупнее кто из вас,
ноготочка моей Лесбии не стоят,
моей строчки, исковерканной не раз
вашей страхом порожденной паранойей.
Слушай, Цезарь, лучше б лучшие из вас
обходили нас подальше, стороною.
Оба мы, частично прав ты, не у дел:
нет меня уж в этом месяце пропащем,
ты хоть жив, но так от власти пере-зрел,
и тебе не избежать – сыграешь в ящик.
Что ж останется от наших душ – не тел
при несхожести позиции и крови,
то бог весть, но Рим до воли не со-зрел,
оттого ни ты, ни я не остановим
этот взгляд неразделенный, этот вздох,
как Тацит шептал – с уходом бога Пана
из бессмертных… Впереди – переполох,
в чем потомки будут рыскать беспрестанно,
притворяясь, будто взятые врасплох
на изъеденных, как плесенью, страницах.
Как ни грустно, Цезарь, их переполох
не сюрприз: руины те же, те же лица,
разве мельче… Пыл угас твой, скис мой стих,
что навряд ли пригодится как лекарство!
Монолог мы раскатали на своих
двух исходных: вдохновенье – государство.
Подведем итог: наш век на подлость лих,
как сочтет потом занудная наука,
дальше – больше, там убийц полно своих…
На прощанье,