телефонная беспроводная. Что с них поиметь можно? Хотя если нарики какие… сдадут в комиссионку… на дозу хватит.
Только вот в доме порядок. Не похоже, чтобы тут посторонние шарились.
– Мам, это из-за меня? – всё-таки решаюсь спросить.
– У тебя какие-то проблемы, Илона? – получаю вместо ответа.
С трудом сглатываю. Вот что ей сказать? Конечно, неправду.
– Нет, мам, у меня всё хорошо, но… я не знаю. Точно не из-за меня?
– Точно. Ты тут не при чём.
Вздыхаю обречённо, складываю руки на валике дивана, утыкаюсь в них лбом. Ощущение безнадёжности становится лишь сильнее.
Значит… значит это не здесь случилось!
– Это не здесь случилось?
– Нет, Илоша, не здесь.
– А где?
Молчит.
– Мам, надо в милицию позвонить.
– Зачем?
– Сказать… сказать, что на тебя напали!
– Зачем?
– Пусть ищут!
Мать горько усмехается и, наконец, поворачивает ко мне лицо. И я ахаю, теперь уже в деталях разглядев, что с ней. Даже темнота позволяет это сделать.
Один глаз у неё почти заплыл. Там огромная припухлость. Губа рассечена и на лбу тоже глубокая рана, но края обработаны, значит, мама уже оказала себе первую помощь. Качаю головой, думая, как бы зашивать не пришлось.
– А чего искать? – выдаёт мать. – Как будто я не знаю, кто это сделал!
– Тем более!
– Тем более нет! – отрезает, потом пару секунд помолчав, добавляет. – Хуже будет.
– Мам… кто?
– Не скажу.
– Мам, но почему?
– Не лезь… не лезь в это. Иди спи. – Опускает взгляд чуть ниже, замечая непорядок в моей одежде. – Что с футболкой, Илона? – прищуривается, затем аккуратно. – Что-то случилось?
– Ты стрелки-то не переводи.
– Я спрашиваю, что случилось?
Теперь уже в голосе мамы паника. Кажется, в её голове начинают складываться два и два… Поэтому спешу успокоить, прежде чем она напридумывает невесть чего.
Хотя… если уж начистоту: всё правильно она напридумывает. Только со мной ничего не случилось. А вот с ней…
– Всё в порядке. Неудачно зацепилась.
– За что? Я не идиотка.
– Я знаю, ну… пьяный парень налетел. Вернее, он за меня зацепился, – сочиняю на ходу. – Он всё хватал, что на его пути стояло. И я вот неудачно так подвернулась под руку. Не переживай, меня Громов выручил. Помог до дома добраться, – спешу добавить.
– Юрочка.
В голосе мамы теплота. А меня чуть передёргивает. Знала бы мама, чем этот Юрочка, её бывший ученик, кстати, теперь занимается.
И как кусал мои губы какой-то час назад. И угрожал под юбку залезть, если потребуется.
Спас, конечно, меня. Огромное ему за это спасибо. А вот поток гадких слов после произносить было необязательно, и без этого хреново.
– Он самый, – бурчу со скрытым недовольством.
– Это тебе повезло. Он хороший мальчик.
Да уж… мальчик. Да уж… хороший. Знала бы ты, мама, где мы с этим хорошим мальчиком сегодня столкнулись!
Глава