силуэтами прохожих, спешащих домой.
Ноктфорд никогда не был тихим, даже в дождь. Вдалеке сигналили машины, кто-то громко смеялся в соседнем переулке, где-то глухо хлопнула дверь.
Элиас закинул воротник пальто и двинулся к своей обычной точке – маленькому круглосуточному кафе на углу. Оно не отличалось качеством еды, но там никто не задавал лишних вопросов.
– Как обычно? – кивнул ему пожилой владелец, протирая стойку.
– Как обычно, – подтвердил Элиас, бросив несколько монет на стойку.
Через пару минут перед ним уже стоял стакан чёрного кофе и бутерброд, который больше напоминал кусок хлеба с чем-то неопределённым внутри. Он присел за дальний столик у окна и сделал первый глоток.
Горький, слишком горячий, но он не жаловался.
Жизнь Элиаса Торна не была захватывающей.
Он не спасал мир, не вершил великих дел. Он просто делал работу, за которую платили. Искал потерянных домашних животных, проверял старые здания на предмет сквозняков и шатающихся половиц, разруливал споры между подозрительными арендаторами.
Всё это звучало скучно, но платило за еду. Большую часть времени.
Иногда попадались странные заказы – например, как сегодня. Люди приходили со своими страхами, своими тайнами, с вещами, которые они не могли объяснить.
Элиас не любил такие дела.
Не потому, что боялся, а потому, что чаще всего они не приносили ничего, кроме головной боли.
Люди ждали от него ответов. Ждали, что он скажет: «Да, это призрак» или «Да, вас действительно прокляли». Но он никогда не давал им такого.
Потому что в этом мире не было привидений. Не было проклятий.
Были сквозняки, плохая проводка, грызуны в стенах.
И всё-таки…
Элиас откинулся на спинку стула, сделал ещё один глоток кофе и задумчиво посмотрел на своё отражение в запотевшем стекле.
Иногда ему самому хотелось верить, что мир не так прост, как кажется.
Кофе был горьким, но бодрил. Элиас пил его медленно, грея ладони о картонный стакан. В стекле напротив отражался его собственный взгляд – усталый, равнодушный, с легким налетом скуки.
Он привык к такому выражению.
За годы работы он научился не удивляться. Ни нервным клиентам, ни абсурдным просьбам, ни ночным телефонным звонкам с шёпотом в трубке: «Я чувствую, что за мной следят».
Элиас знал, что чаще всего за ними следили их же собственные страхи.
На улице проехало такси, оставляя за собой шлейф водяной пыли.
Дождь усиливался.
Элиас бросил взгляд на часы.
До назначенного времени оставалось чуть больше двух часов.
Ехать к клиенту раньше не было смысла – если в его квартире действительно происходило что-то странное, то оно уже там, а если нет…
Ну, значит, это крысы.
После десяти минут раздумий, Элиас поднялся и побрел обратно.
Вернувшись в офис, он машинально провёл рукой по столу, сдвинул в сторону пару старых счетов и достал из ящика ключи.
До