давление в груди. Будто искра начала сжигать плоть изнутри.– Покажи, кто ты, – прошептал кто-то сзади.
Я поднял меч. Не магический. Деревянный. Но в этот момент он весил, как судьба.
Глава 4 – Чужое место
Арена дышала. Она была не просто кругом из камня – она была живым существом, древним и жадным до силы. Здесь меркли иллюзии. Здесь нельзя было спрятаться за словами. Только ты и то, что внутри.
Я стоял в центре, с деревянным мечом в руках, а передо мной – Ивран Тейль, аристократ, маг четвёртого ранга и золотой сын Академии. Он не должен был выйти против меня, но, видимо, ему было мало унижений в словах.
– Всё равно убежишь, третий, – прошептал он, сжимая пылающую сферу. – Просто сделай это до того, как обожгусь о твою глупость.
Я не ответил. Не потому что не было слов – а потому что пульс гремел в ушах. Я чувствовал, как под кожей вспыхивает что-то – не гнев, нет. Ожидание. Что-то внутри… замерло, чтобы потом вырваться.
– Начали! – голос старейшины рассёк пространство.
Пламя сорвалось первым. Он не играл – в его ударе не было ни презрения, ни развлечения. Только сила. Огонь, вздымающийся дугой, рвался мне в лицо.
Я не думал. Шаг в сторону, разворот, и… резкий удар. В воздухе, не в теле. Но с той стороны, где шёл жар. И в этот момент оно случилось.
Не пламя исчезло – воздух сжался вокруг удара, как будто сама арена поддалась воле. Щелчок, вспышка, и Иврана отбросило назад.
Тишина. Потом – гул голосов. Старейшина вскочил. Ортен встал. Кто-то закричал. Я стоял на том же месте, с тем же деревянным мечом, и только теперь понял: я не чувствовал усталости. Ни капли.
Сиэль, стоявшая у входа, смотрела на меня с неподдельным интересом. Она кивнула – не как союзник. Как воин другому воину.
Позже, когда всё улеглось, Ортен позвал меня в боковую галерею. Мы шли молча, пока не остановились у арочного окна. С него открывался вид на тренировочные поля.
– Ты понимаешь, что сделал? – спросил он.
– Нет, – честно ответил я.
– Ты провёл не технику, не заклинание. Ты провёл инстинкт. Свою ауру. Спонтанно, но точно.
Я сглотнул. – Но я же маг. У меня нет ауры. Не должно быть.
Ортен обернулся.
– И это то, что начинает менять нас всех.
Он сел на каменную скамью и указал мне присесть.
– Ты знаешь, что такое сорт и ранг?
Я кивнул. – Сорт – это талант. Мне дали третий. Не низший, но и не гениальный. Ранг – это… уровень, насколько я развился.
– Почти, – сказал он. – Сорт – это не просто талант. Это то, насколько твоя душа может вместить силу. Это потолок. А ранг – это сколько ты уже выжил из себя. Сорт – как вместимость сосуда. Ранг – насколько ты наполнил его.
Он посмотрел на меня внимательно.
– Ты третий сорт. Но ты сейчас действовал, как четвёртый ранг. Хотя ещё даже не второкурсник.
Я опустил глаза.
– Это плохо?
Он усмехнулся.
– Это пугающе.
Меня оставили на арене до позднего вечера. Не как наказание, а как напоминание. Ортен