выходит, что поклоны бить?
В какую шкуру шкуру не рядите,
Да, хоть своей избранницей зовите,
Кармы печать на слугах душ ловца,
Бессменный паралич всего лица.
Они бесстрастны и бесчувственны,
Во тьму страстей других погружены,
Из материала дел всё шьют узоры нам,
Да не им судить, чатланским прокурорам.
Небесным ласточкам
А где – то ласточками вдаль летят электропоезда.
Другим пленительного счастья встретилась звезда.
У модных обтекаемых другие вышли стиль и стать,
Простой водой всех в панцирь ледяной сковать.
Я в эти сети, как в кабинет ходил, как на работу.
Но в льдах и интернет застыл, байт ни на Йоту.
Антеннок нет и загружаться килобитам неохота,
Валить деревья, чистить снег – всего одна забота.
Прощание с зубом мудрости
Божественно ты входишь в кабинет
А нас туда нелёгкая заносит нет да нет.
Который раз, глаза зажмурив, как в ненастье,
Садились в это кресло, разевая свои пасти?
Чего скрывать, и сам не раз, пуская слюни,
С надеждою следил я за глазами Юли.
Но цепенея, пасть раскрылась нынче зря,
Она уже сама шалит почти внутри меня.
– Да, вы – не змий, обычный крокодил,
Не прожевав бы, одним махом проглотил!
Внезапно, я с частицею себя теряю связь,
Под легкий хруст, как будто некий, -Хрясь!
Мне вместе с зубом мудрость удалили,
Хотя, без них улыбка стала ещё шире.
Но в той улыбке стало не хватать чего-то,
Так и брожу один, с улыбкой идиота.
Поэты плохо размножаются в неволе,
За что им муз положено одна и боле,
А поэтессам? Что-то о конях в ответе,
С Пегасами им достаются и мужья, и дети.
Поэт в России больше… виноват,
Хотя бы тем, что сам давно женат,
Своим глаголом сердца нахально жёг,
И кто теперь всерьёз ответит за поджог?
А муз невинных кто тут вечно теребит?
За пятьдесят, а всё судьба его хранит.
Живёт, в счастье часов не замечая,
Во снах всё чаще снов не наблюдая,
Всё наяву глядят, где муза их таится.
Чтоб зуба мудрости последнего лишиться.
И продолжаю разевать свой шире рот,
Как избегать сетей чужих, когда не идиот.
– Иди от-сель, – всё чаще слышу с Миром я,
Мир по другому жить стал, золото храня,
Так всё хорошее сложив на полку, на потом,
Остатки злого собираем мы беззубым ртом.
– Вы, как бы ближе к ногам моим подсели!
Такой неловкий! Как мальчишка, в самом деле.
– Как только после этой всей интимной суеты,
На, -Вы? – всё время забываясь, переходишь ты.
Поэт в России, даже больше, чем француз,
Иное отношение наше к поцелуям муз,
Устами