Ivan Gontšarov

Oblomov


Скачать книгу

Tema sugulane aga, kuigi on siga ja lojus, – tema kirjutab! Ja ega sina ka ei kirjuta loomulikult! Niisiis, külavanem on juba sellepärast lojus, et ta osavalt ja loomulikult kirjutab. Näed ju, kuidas ta sõna sõna kõrvale lükib: “vastavalt oma elukohtadele tagasi toimetataks”…”

      “Aga mis temaga siis teha?” küsis Oblomov.

      “Pane uus mees kohale!”

      “Kelle ma panen? Kust mina neid talumehi tunnen? Teine on võib-olla veel halvem. Kaksteist aastat olen ma sealt juba ära.”

      “Mine ise maale: teisiti küll ei saa; oled suve maal ja sügisel sõidad otseteed uude korterisse. Mina hoolitsen selle eest, et ta seks ajaks valmis oleks.”

      “Uude korterisse, ise maale! Mis pööraseid abinõusid sa soovitad!” ütles Oblomov tusaselt. “Selle asemel, et äärmustest hoiduda ja keskteed käia…”

      “Noh, vennas, Ilja Iljitš, sa lähed päris hukka. Mina oleksin sinu asemel ammu mõisa panti pannud ja teise ostnud, või siis linna, mõne kena koha peale maja: see oleks niisama palju väärt kui sinu küla. Siis paneksin maja ka panti ja ostaksin uue… Anna oma mõis mulle, küll siis rahvas varsti minust rääkima hakkab!”

      “Jäta nüüd kiitlemine ja mõtle parem, kuidas poleks vaja üldse ära kolida ega maale sõita – ja et asjad siiski laheneksid…” soovitas Oblomov.

      “Kas sa siis tõesti kord ka paigast liikuma ei saa?” ütles Tarantjev. “Vaata ometi iseennast: kuhu sa kõlbad? Mis kasu on sinust isamaale? Ei või nüüd korraks maalegi sõita!”

      “Praegu on veel vara sõita,” ütles Oblomov. “Las ma lõpetan enne uuenduste plaani, mis ma mõtlen mõisas maksma panna… Aga tead mis, Mihhei Andreitš?” ütles ta äkki. “Sõida õige sina! Asja sa tunned, koht on sul ka teada; ma poleks kulude katmisega kitsi.”

      “Olen mina su valitseja või?” vastas Tarantjev suureliselt. “Pealegi pole ma talupoegadega teab mis ajast tegemist teinud…”

      “Mis siis teha?” ütles Oblomov mõttesse jäädes. “Tõesti ei tea.”

      “Noh, kirjuta ispravnikule: küsi, kas külavanem on talle hulkuma läinud meestest rääkinud,” soovitas Tarantjev, “ja palu teda kohale sõita. Siis kirjuta veel kubernerile, et see annaks ispravnikule käsu talle külavanema tegudest aru anda. Ühesõnaga: “Ilmutage, ekstsellents, oma isalikku osavõttu ja vaadake kaasatundva pilguga mind ähvardava hirmsa ja paratamatu õnnetuse peale, mis saab juhtuma külavanema mässulise tegevuse tagajärjel, selle äärmise majandusliku laostumise peale, mis saab paratamatult osaks minule, mu abikaasale ja kaheteistkümnele alaealisele lapsehingele, kes jäävad sel juhul ilma leivapalata ja hoolitsuseta…”

      Oblomov hakkas naerma.

      “Kust ma need kaksteistkümmend last välja võtan, kui palutakse neid ette näidata?” ütles ta.

      “Ah, lori, kirjuta: “kaheteistkümnele lapsehingele”; see libiseb kõrvust mööda, järele kontrollima ei hakata, aga selle-eest kõlab see “loomulikult”… Kuberner annab kirja sekretäri kätte, ja sina kirjutad kohe ka sekretärile, iseenesestki mõista teatava lisaümbrikuga, – küll see teeb siis korralduse. Palu ka naabreid: kes sul seal on?”

      “Dobrõnin elab seal lähedal,” vastas Oblomov, “ma olen temaga siin sagedasti kokku puutunud; praegu ta on maal.”

      “Kirjuta ka temale, palu tungivalt: “Sellega teete mulle nii-öelda väga suure heateo ning täidate oma aukohust kui kristlane, sõber ja naaber.” Ja kirjale pane ligi mõni Peterburi kink… kas või sigareid. Nõnda peab talitama; et sa ka ise selle peale ei tule! Sa kadunud hing! Minu käes hakkaks külavanem varsti tantsima: küll ma talle näitaksin! Millal post sinna läheb?”

      “Ülehomme,” vastas Oblomov.

      “Noh, siis istu ja hakka kohe kirjutama!”

      “See läheb ju alles ülehomme, milleks siis kohe?” küsis Oblomov. “Võib ka homme. Kuule, Mihhei Andreitš,” lisas ta samas, “tee nüüd lõpuks veel üks “heategu”: ma lasen lõunaks veel kala või linnupraadi anda.”

      “Mis siis veel?” küsis Tarantjev.

      “Istu maha ja kirjuta sina! Mis need kolm kirja sul valmis visata on! Sul tuleb see jutt nii “loomulikult” välja,” lisas ta, püüdes ise muhelust varjata. “Ja Ivan Andreitš kirjutaks pärast ümber.”

      “Häh! Mis sa veel ei taha!” vastas Tarantjev. “Et mina peaksin kirjutama! Ma pole ametiski juba kolmel päeval kirjutanud: niipea kui laua taha istun, hakkab pahem silm vett jooksma; nähtavasti on tuult saanud; ja pea hakkab ka kumisema, kui küürutan… Küll oled sa laiskvorst, tõeline laiskvorst! Sa, vennas, lähed hukka, Ilja Iljitš, jumalamuidu lähed hukka!”

      “Ah, kui Andrei ometi rutemini tuleks!” ütles Oblomov. “Tema ajaks kõik joonde…”

      “See on sul, jah, heategija küll!” ütles Tarantjev vahele. “Kuradi sakslane, kaval kelm!..”

      Tarantjev tundis lausa loomusunnilist vastumeelsust muulaste suhtes. Tema meelest olid prantslane, sakslane, inglane suli ja petise, röövli ja kaabaka sünonüümid. Ta ei teinud isegi eri rahvuste vahel mingit vahet: kõik nad olid tema silmis ühesugused.

      “Kuule, Mihhei Andreitš,” ütles Oblomov nüüd tõredalt, “ma olen sind palunud oma keelt talitseda, ja seda eriti mulle lähedase inimese puhul…”

      “Lähedane inimene!” osatas Tarantjev vihaselt. “Mis sugulane tema sulle on? Teadupärast on ta sakslane!”

      “Ta on mulle lähem kui ükski sugulane: me oleme koos üles kasvanud ja õppinud, ja ma ei luba häbematusi…”

      Tarantjevi hari läks vihast punaseks.

      “Ah nii! Kui sa minu sakslase vastu vahetad, siis ei too ma enam oma jalgagi üle sinu läve,” ütles ta.

      Ta pani kübara pähe ja läks ukse poole. Oblomov andis silmapilk järele.

      “Sa peaksid teda kui minu sõpra austama ja oma väljendustes tema kohta ettevaatlikum olema – see on kõik, mis ma nõuan! Minu arvates pole seda palju,” ütles ta.

      “Sakslast austama?” küsis Tarantjev äärmise põlastusega. “Mille eest?”

      “Ma juba ütlesin; kas või selle eest, et ta on minuga koos kasvanud ja õppinud.”

      “Mõni asi! Mis see ka maksab, kui keegi on kellegagi ühes õppinud!”

      “Kui tema praegu siin oleks, siis oleks ta mind ammu päästnud kõigist muredest, ilma porterit ja vahuveini nõudmata…” ütles Oblomov.

      “Ah nii! Sa heidad mulle seda ette? Võtku sind kurat sinu porteri ja vahuveiniga tükkis! Säh, siin on su raha!.. Kuhu ma selle nüüd panin? Näh, mitte ei tule meelde, kuhu ma selle neetud raha pistsin!”

      Ta võttis taskust ühe täiskirjutatud ja võidunud paberilipaka välja.

      “Ei, mitte see!” ütles ta. “No kuhu ta sai?..”

      Ta koplas taskutes.

      “Ära näe vaeva, ära otsi!” ütles Oblomov. “Ma ei heida sulle midagi ette, vaid palun sind ainult mulle lähedasest inimesest viisakamalt rääkida, kes on pealegi minu heaks nii palju teinud…”

      “Nii palju!” osatas Tarantjev tigedalt. “Oota-oota, küll ta teeb veel rohkemgi, kuula aga teda!”

      “Milleks sa nii räägid?” küsis Oblomov.

      “Aga selleks, et las sakslane tõmbab sul püksid ligi, siis sa tunned, mis tähendab oma kodukandi meest, vene inimest, ühe hulguse vastu vahetada…”

      “Kuule, Mihhei Andreitš…” manitses Oblomov.

      “Siin pole midagi kuulata, ma olen juba küllalt kuulnud, ma olen sinu pärast küllalt meelekibedust tundnud! Jumal on tunnismeheks, kui palju ma olen pidanud alla neelama… küllap ta isal polnud Saksimaal