katsus Oblomov teda kinni pidada. “Ma oleksin tahtnud teiega paarist tõsisest asjast kõnelda.”
“Pardon, pole aega,” vastas Volkov kärsitult. “Teine kord! Kas te ei tahaks minuga kusagile austreid sööma tulla? Siis võiksite rääkida. Lähme, Miša võõrustab.”
“Ei, minge jumala rahus,” vastas Oblomov.
“Jumalaga siis!”
Ta läks, aga pöördus tagasi.
“Kas te seda nägite?” küsis ta ja näitas kinnast, mis oli nagu valatud ümber käe.
“Mis see on?” küsis Oblomov aru saamata.
“Uued lacets. Näete, kui hästi kokku tõmbab: pole vaja kahte tundi nööbiga jännata; tõmbad paela – ja korras. Just alles Pariisist toodud. Tahate, ma toon teile ka prooviks ühe paari?”
“Hea küll, tooge,” vastas Oblomov.
“Ja vaadake seda, eks ole kena?” ütles ta brelokkide seast ühte välja otsides. “Murtud nurgaga nimekaart.”
“Ei saa aru, mis sinna on kirjutatud.”
“Pr. – prince, M. – Michel,” ütles Volkov; “liignimi Tjumenev ei mahtunud peale; selle kinkis ta mulle lihavõtteks muna asemel. Aga hüvasti nüüd! Au revoir! Ma pean veel kümnesse kohta jõudma… Jumal, kui lõbus on ilmas elada!”
Ja ta kadus.
“Kümnesse kohta ühe päevaga – vaeseke!” mõtles Oblomov. “Ja see on elu!” Ta kehitas tublisti õlgu. “Mis jääb inimesest nõnda järele? Milleks ta küll ennast nõnda killustab ja pillab? Muidugi, pole ju halb korra teatris käia ja mõnesse Liidiasse armuda… ta on ju kenakene! Maal temaga lilli noppida ja paadiga sõita – hea küll; aga mitte ühe päevaga kümnesse kohta joosta – vaeseke!” lõpetas ta ja keeras end selili, tundes head meelt, et temal puuduvad niisugused tühised soovid ja ideed, et tema ei kola ühest kohast teise, vaid lebab siin paigal ning hoiab alal oma inimliku väärikuse ja rahu.
Uus kellahelin katkestas tema mõtiskluse.
Sisse astus uus külaline.
See oli tumerohelise sabakuuega härra; kuuel olid vapiga nööbid, härral siledaks aetud lõug, ühetasaselt nägu raamiv tume põskhabe, väsinud, kuid rahulikult iseteadev pilk, tublisti kurnatud nägu ja mõtlik naeratus.
“Tere, Sudbinski!” ütles Oblomov rõõmsalt. “Said suure surmaga kord ka vana ametivenna poole! Ära tule, ära tule ligi! Sa õhkad külma!”
“Tere, Ilja Iljitš! Ammu kibelesin tulema,” ütles külaline, “aga sa tead ju, missugune põrgulik töö meil on! Näed, terve kohvritäie pabereid viin aruandmiseks; ja praegugi, kui seal peaks midagi nõutama, kihutab käskjalg minu käsul siia. Mitte silmapilkugi pole enese päralt!”
“Sa alles lähed teenistusse? Miks nii hilja?” küsis Oblomov. “Sa läksid muidu ju kella kümneks…”
“Läksin küll; aga nüüd on teine lugu: nüüd ma sõidan kella kaheteistkümneks.”
Sõitmist rõhutas ta eriti tugevasti.
“Ahaa! Hakkan taipama!” ütles Oblomov. “Osakonnaülem! Kas kaua juba?”
Sudbinski nikutas tähendusrikkalt pead.
“Lihavõttest saati,” ütles ta. “Aga koledal kombel on tööd! Kella kaheksast kaheteistkümneni kodus, kaheteistkümnest viieni kantseleis, peale selle teen veel õhtul tööd. Pole enam inimeste hulka saanudki!”
“Hm! Osakonnaülem, või nii!” ütles Oblomov. “Soovin õnne! Vaata siis! Kord olime ühe kantselei ametnikud. Tuleval aastal kargad ehk juba riiginõunikuks.”
“Mine ikka! Jumalukene! Tänavu peaks küll “krooni” kätte saama; mõtlesin, esitatakse “eeskujuliku” saamiseks, aga ma läksin ju teisele ametikohale: kaks aastat järgemööda ei saa…”
“Tule lõunale, joome ametikõrgenduse terviseks!” ütles Oblomov.
“Ei saa, täna ma lähen abidirektori juurde lõunale. Neljapäevaks peab ametlik aruanne valmis olema – koletu töö! Kubermangude andmeid ei või usaldada. Tuleb endal kõik nimekirjad üle kontrollida. Foma Fomitš on hoolikas mees: tahab kõik ise teha. Täna pärast lõunat võtamegi siis selle asja käsile.”
“Kas tõesti pärast lõunat ka?” küsis Oblomov uskmatult.
“Mis sina siis arvad? Oleks veel hästi, kui niipalju varem vabaks saaksin, et jõuaksin Jekaterinhofis ära käia… Jah, ma tulingi küsima: kas sa ei tahaks kaasa sõita? Ma tuleksin siis sinu poolt läbi…”
“Tervis on pisut hädine, ma ei saa!” vastas Oblomov nägu krimpsutades. “Pealegi on mul palju tegemist… ei, mina küll ei saa.”
“Kahju!” ütles Sudbinski. “Ilm on nii ilus. Mõtlesin täna just pisut hinge tagasi tõmmata.”
“Noh, ja mis teie pool ka uudist on?” küsis Oblomov.
“Oi, nii mõndagi: kirja lõppu ei panda enam “Teie alandlikem teener”, vaid “kõige austusega”; teenistuslehti ei tule enam kahes eksemplaris esitada. Me saame kolm lauda juurde ja kaks kuberneri käsundusametnikku. Meie komisjon likvideeriti… Nii mõndagi!”
“Jah, ja mis teevad meie endised töökaaslased?”
“Esiotsa ei midagi erilist; Svinkin kaotas ametliku toimiku ära.”
“Tõesti? Mis direktor tegi?” küsis Oblomov väriseval häälel. Vanade mälestuste mõjul tuli tal veel praegugi hirm peale.
“Käskis pühaderahad seni kinni pidada, kuni toimik üles leitakse. Toimik on tähtis: “Trahvirahad”. Direktor arvab,” lisas Sudbinski peaaegu sosinal, “et ta kaotas… meelega.”
“Ei ole võimalik!” ütles Oblomov.
“Ei, ei! See on asjatu arvamine,” kinnitas Sudbinski iseteadvalt ja protežeerivalt. “Svinkin on tuulepea. Mõnikord arvutab sulle pagan teab mis summasid kokku, ajab kõik andmed segi. Ma olen temaga püstihädas. Aga midagi niisugust – seda pole põhjust temast arvata… Seda ta ei teeks, ei, ei! Küllap see toimik vedeleb kusagil; kunagi tuleb välja.”
“Ah siis nõnda, et sina muudkui rabeled!” ütles Oblomov. “Teed tööd.”
“Kole, kole! Muidugi, Foma Fomitši taolise mehega koos on rõõm töötada: pühaderahast ta sind ilma ei jäta; isegi neid ei unusta, kes midagi ei tee. Kui aeg saab täis, esitab kohe “eeskujuliku” saamiseks; neile, kellel uus auaste või rist pole veel välja teenitud, neile nõutab raha…”
“Palju sina saad?”
“Palju ikka: tuhat kakssada rubla palka, seitsesada viiskümmend eraldi söögiraha, kuussada korteriraha, üheksasada abiraha, viissada sõiduraha ja ligi tuhat pühaderaha.”
“Noo, pagan võtaks!” ütles Oblomov asemelt üles karates. “On sul nii hea hääl või mis? Nagu itaalia laulja!”
“See pole veel midagi! Peresvetov saab näiteks lisapalka, aga tööd teeb vähem kui mina ja ei mõista mitte mõhkugi. Noh, muidugi, temal pole jälle nii head kuulsust. Minust peetakse väga lugu,” ütles Sudbinski tagasihoidlikult silmi langetades. “Minister olla hiljuti minu kohta öelnud, et ma olen ministeeriumi ehe.”
“Tubli!” ütles Oblomov. “Ainult see töö kella kaheksast kaheteistkümneni ja kaheteistkümnest viieni ja peale selle veel kodus – oi-oi-oi!”
Ta kõngutas pead.
“Aga mis ma muidu tegema hakkaksin, kui ma teenistuses ei käiks?” küsis Sudbinski.
“Ükskõik mida! Loeksid, kirjutaksid…” ütles Oblomov.
“Ega ma ju praegugi muud ei tee, kui loen ja kirjutan.”
“See on midagi muud; sa peaksid trükki andma…”
“Kõik