но своим, а еще, может, этим —
из отряда небесных.
Набережная
Ирине
Южный ветер вплетается в волосы,
солнце медленно движется к выходу.
Я дышу ее вдохом и выдохом.
Ее тело, глаза, моря полосы.
У причала качает кораблики,
паруса развивая вдоль пристани.
Город выжжен зелеными листьями,
слышишь стук – это падают яблоки.
Это лето июльское, рыжее,
вниз летит, растворяется в запахе,
облака догорают на западе,
в небе звезды ютятся над крышами.
Я ловлю ее губы и волосы.
Свежесть моря, глаза, рук движения.
Волны в берег, заката брожение.
Ее тело, шептание голосом.
«Я помню снег прохладным январем…»
Я помню снег прохладным январем,
фонарный столб, горевший янтарем,
как вниз сползала в градуснике ртуть,
пришла зима и обнажила грудь.
Я помню, как сминается постель,
как ветер воет, корчится метель,
как шар земной кружится на оси,
и мы вдвоем, по кругу, колесим,
несемся, улетаем в пустоту,
по-рыбьи, по-собачьи, на ходу;
движеньем тел, движеньем ног и рук,
и тем, о чем не пишут на фейсбук…
Летим с тобой, а снизу, далеко,
Барокко Петербурга, Рококо…
И близко облака к земле висят.
Мы задыхаемся и падаем назад…
Ноябрь
Вот как-то так, из маленького слова
рождаются стихи, совсем как люди.
Ржавеет лес, над ним луны подкова
и столько звёзд, что их считать не будем.
Мой страшный сон – нашествие глаголов
без падежей, без точек с запятыми,
пока повсюду полчищем монголов,
шагает ночь по облакам пустыни.
Как в ноябре, забыл, числа какого,
родился я, крича на всю палату, —
возникнет звук, от слова будет слово,
родится стих без имени и даты.
Наступит день и никого не спросит,
пожар звезды окно моё согреет,
но вдруг прочтёшь стихотворений осень,
а в них – дожди то ямбом, то хореем.
«Мимо трамвайных путей, по домам и дворам…»
Мимо трамвайных путей, по домам и дворам,
мимо бессчетных квартир, через всех персонажей,
стрелки считают года, разделив пополам,
в памяти важные даты со всеми что нажил.
Падает пепел на стол, разговор ни о чем:
этих закрыли менты, тот убит, этот вышел.
Ангелы небо срывают, и белым врачом
падает снег за окном на дороги и крыши.
Если была тут любовь, то в таком-то году —
время живых пионеров, ночных кочегаров.
Пасмурно. Падает снег, и на полном ходу
ветер из рук вырывает портрет Че Гевары.
Дальше. Что ждет впереди до последней строки?
Шепот тетрадных страниц. Мое соло в пустыне.
Вечер,