в темноте. Мимо проплывают какие-то здания, магазинчики… Я вспоминаю, что обещала позвонить маме, когда приземлюсь.
– Можешь дать позвонить? – спрашиваю у Жана, – мой телефон еще не определился.
– Конечно, – он достает мобильник.
Я набираю номер. У нас уже глубокая ночь, и мама давно спит.
– Мам, я долетела, – говорю я в ответ на ее сонное «алло».
– Ой, Юля, ты уже в Париже? – мама потихоньку просыпается.
Она не в курсе моих полулегальных передвижений по Европе, поэтому, чтобы не волновать ее, я отвечаю:
– Да, в Париже. Жан встретил меня в аэропорту, сейчас едем в гостиницу. Ну все, пока, я с чужого телефона.
Наскоро попрощавшись, кладу трубку.
Жан берет мою руку в свою и смотрит на меня без всяких слов. Потом как бы спохватывается и говорит:
– Я очень счастлив видеть тебя. Как ты долетела?
– Хорошо. Немного волновалась из-за своей визы. А почему ты не брал трубку?
– Я не брал трубку?
– Ты поставил телефон на автоответчик. Я хотела позвонить тебе, чтобы договориться о версии, если меня задержат на границе, а ты не отвечал.
– Хм, – Жан пожимает плечами, – я ничего не слышал. Мне никто не звонил. Автоответчик… я не знаю. Я отправил тебе несколько эсэмэсок, но они вернулись.
Жан произносит слова нечетко, но мысль выражает очень верно.
– А почему у меня не проверяли паспорт? Здесь, в Милане.
– Паспорт здесь проверяют редко. Только если смуглый бородатый идет, его останавливают, а такую девушку, как ты, не тронут.
***
Вышли около ж/д вокзала. Жан сказал, что до гостиницы десять минут хода. Идти десять минут – это хорошо, вот только знать бы, куда? Он не знает, я – подавно! Жан так же, как и я, первый раз в Италии. Он приехал сюда лишь за несколько часов до меня. Стоим на пустынном перекрестке. Холодно. Перед нами старинное здание с мощными колоннами и неописуемо сложными окнами. Не знаю, что в нем не так, но мне кажется, здесь живут циклопы.
Жан достает из кармана бумажную карту Милана, он купил ее, когда ехал сюда.
– Сейчас посмотрим, – он разворачивает карту при свете уличного фонаря. – Нам нужно найти улицу Карло Тенька, двенадцать. Там наша гостиница.
После нескольких минут безуспешного изучения карты, Жан сворачивает ее и смотрит на меня.
– Ничего не видно, – говорит он беспомощно. – Слишком мелкий шрифт.
Тогда я беру карту из его рук и принимаюсь за дело. Вглядываюсь при тусклом свете. Карта трепещет на ветру, мелкие буквы скачут перед моими глазами, но все-таки я нахожу эту улицу.
Теперь проблема, как туда пройти. На карте все как будто понятно, но в реальности улочки расположены столь причудливо, что я не могу сориентироваться.
– Постой, ведь ты уже был в той гостинице? – спрашиваю я.
– Был. Я оставил там свои вещи.
– Ну так пошли.
– Но я подходил с другой стороны… и тогда был день.
Вот оно что!
– А по карте