на саксе сливного фильтра
Сыграть ноктюрн?
Ну что глазёнышки пораззявил?
Брось, не реви!
Я тоже жизнь оттрубил, как зяблик
В полулюбви.
Я тоже ползал, сдирая пузо,
И жрал из урн.
Мне просто нужно сорваться с блюза.
Сыграй ноктюрн!
Ну что ты плачешь, глаза руками
Опять вдавив?
Я, может, к шее прилажу камень
И – c`est la vie?
А, может, спьяну кого отдраю
Да и влюблюсь…
Гарсон! Ты, может быть, подыграешь
Парнишке блюз?
Summertime
Д. Зуеву
Без Верди.
Без вербы с гербария герба
Пригублен.
Ведь грубость верлибра – не буги.
Игру бы на вертел.
Не верьте, что сгублена Герда
Безгубием Каина, смертностью Санкт-Петербурга
(ведь черти не чертят богов на груди друг для друга).
Где вещие вирши – строка за строкой по рейсшине,
Которые не довершили (ведь не до вершины)?
И вешние вишни? Першит – не греши на ошейник.
И Гершвин – не Кришна:
В тиши не престижен отшельник.
Со сфер не до форсу? и морфий для форм a la morte.
Морфемные рифмы оформлены фирменно в морге.
Орфей псевдомоден – здесь фотогеничен Георгий.
Фартово кефиривший морду,
Мир метафоричен,
Как Forman’s перфоманс,
И Фомас Аквинский, и Моцарт,
Офелии выдавший фору (но вера аморфна!),
И Я, саммертаймно прилегший Горгоной на Порги.
Мне скучно без оргий.
Мне скучно, Бесс!
Теофобия
Ничего не менялось: каменный
Стал внезапно паркетно-кафельным…
Что здесь? Часто пинали Каина
Или слишком ласкали Авеля?
Слишком быстро успели выплюнуть,
Да не всё до конца отхаркалось —
Затолкали закладкой в Библию,
То ль в Матфеево, то ли в Марково.
Как здесь? Рай для несвежевыбитых
Или лай для инцеста с голосом?
Если с ночи душа не выбрита,
Между строк остаются полосы.
Ради Бога, не надо ключей Петра!
«Ты с ним был?» – не тяни с ответиком.
Ведь писали не сказку четверо —
Дело шили неровным крестиком.
Кто здесь? Лжеадвокаты Каина
Или псевдофанаты Авеля?
Просто в этом дерьме раскаянье
Жизнь не делает комфортабельней.
По Гейне
Трещина мира проходит
через сердце поэта.
Г. Гейне
Мир целёхонек – сердце в трещинах,
И бессовестно жжёт нутро.
На какую б ни ставил женщину,
Шарик прыгал всегда в «зеро».
Сколько галстуков испомажено
И испорчено простыней!
Пусть бросалась в постель не каждая —
Всё равно б не хватило дней.
Видно, счастье