жизнь полудохлой собакой
Заползала ко мне на кровать.
Было б дело бессмысленной ночью,
Я б заснул или выпил вина,
Я бы выпелся, я бы отсрочил,
Я бы выплакал совесть до дна.
В грязной мути сигарного дыма
Я б нашёл для себя облака…
Слишком долго Мария для сына
Вожделенный тот крест берегла.
По острожью и по бездорожью,
По зелёной, как плесень, траве
Татуировал сумерки кожей,
Лишь бы в пляс не пришлось голове.
Но не мне эти груди залапать,
Чтобы брызнули кровью соски.
А ведь смерть для прикола могла бы
Пожалеть… Так ведь все не с руки.
К черту Дьявола —
Есть ли он, нет ли.
Мог бы Бога приснить для себя…
Но не мылом ли смазаны петли,
Что сегодня на горле скрипят?
Было б сердце на кругленьком блюдце
Без вины сиротливых зрачков…
Только песенки в пятнах поллюций
Изнасилованы смычком.
ДЕЛИРИКА
(1996-2003)
Итака
Кричали «вон!», «распни его!», вопили «Ave»,
Носили небо на руках дo первой крови,
Но пил в хлеву из грязных луж подлиза Авель:
В ногах – дерьмо, и аналой – у изголовья.
И, отхаркнувши желчь, кряхтел разбитый идол,
И кислотой плескал в купели Pater потный,
Но я свой варварский парад ещё не видел,
Забив глаза нелепым сном туник двубортных.
Держали понт, шептали «вист!», кидали пальцы
И волокли спиной по аду до Эдема,
Но пух летел из плюшевых паяцев,
И чей-то праведник скулил: «Откуда? Где мы?»
Ведь я ещё не посмотрел Мадонну Санти,
Никто не спел «Ла скала блюз» в моих оскалах,
А вы тащили мордой вниз, оставив сзади.
Свою любовь, что вам назло меня искала.
Теперь ли править «Отче наш» a la хвалебен?
Теперь ли строить ля диез в моих аккордах?
Ведь та, что вас ласкала ртом, рисует небом
И носит в сердце образок не с вашей мордой.
Lost
Я не понимаю.
Быть может, не знаю пароля,
Но роли исчезли. Спираль – это та же прямая.
И, может быть, mc² – это формула внутренней роли
из двух монологов и хора?
Я не понимаю.
Нет тех меблирашек, заблёванных точно по рангу.
Я был там вчера,
значит, здесь никого не ломает.
Пусть спит Арлекин и страдает подвыпивший ангел:
Безвыходность полупорока…
Я не понимаю
Крезоидный выгрыз в игре призакрытых капризов.
Я – вне патологий.
Пусть это кого-то стремает.
Мой поллюционный кошмар недостёрт,
недолизан —
Лишь слепок недетской тоски,
Но я не понимаю
Пластических ласк на приплюснутых верой картинах —
Традиция плоти.
И в вальсе исчезла восьмая.
Молись не молись —
не прикупишь