Геннадий Чепеленко

Зима не в эту осень


Скачать книгу

себя – в сотый раз

      от осенних апрелей

      и – до зимних утрат,

      вверх,

             до новой стоянки,

      где уснул караул…

      Все темно на экране.

      Может кто-то уснул!

      Или – холод рискует

      стертым и в витражах:

      молча краски тусует

      в темно-белых тонах.

      Зима не в эту осень

      Я опоздал. Билет просрочен.

      И дни не в рифму, часто в прозу.

      По ним из выщербленных точек

      подстрочник и строка к истоку!

      Любой строке как дням на вылет:

      и – той что тенью перед мыслью

      или – другой, когда нет крыльев,

      чтобы упасть, достигнув выси.

      Где листья ворохом – к дороге!

      И – ветренником искать удачи

      от рифмы к прозе, быть в итоге

      заложником холодной дачи!

      Одни плотней, другие настежь!

      И дверь захлопывать с порога.

      В днях аритмии близкой к астме

      часть рифм, и поводом погода!

      А что от строк! Одна снаружи,

      записанная к кадрам – Морзе,

      другая – к плавающим в лужах,

      запоминает к листьям, осень.

      И – каждая следит как к краю…

      растерян я! И – спутал сроки:

      не в рифму подлинник читаю

      с подтекстами на много копий.

      И если текст застыл – дыханье

      все исправляет на морозе…

      и дождик сыплет на прощанье

      запрет на зиму в эту осень.

      Меняю буквы, строки, знаки,

      и то, что мне летит под ноги.

      Я раньше вписывал в тетрадки

      непостоянство блеклых окон.

      Теперь – мозаичней картины:

      в тех окнах прописью детали:

      по контурам, мазкам унылым

      из рифмы строки выпадают.

      И – я без них! По кальке неба

      ввожу в подстрочник запятые.

      Я слышу как скрипит телега

      как строки ровные – кривые.

      И – безучастной к ним бумага

      лжет: не молчит она часами!

      Не оттого ли в окнах влага

      правдивее, чем стекла сами.

      Окна

      Как озаренье, то – внутри,

      что и в глазах при виде поля:

      ме-ня-ю-щи-е-ся дожди

      и каждого, чем тише, соло.

      Сквозь звуки и через мираж,

      за окнами, за плотной дверью

      размытый красками коллаж

      оттенков с будущей метелью.

      Протяжнее, чем – в пустоте

      игра высот в пределах взгляда,

      когда их нет, а те, что есть,

      доказывают: света мало.

      О том пейзаж и сверху знак,

      если принять дождей уловки:

      затишье, взвешенное на весах,

      и ветра резкие перестановки

      в напоминание: с дождей

      круги, в порывах карусели

      мозаика простых вещей —

      из дней фантомные недели,

      когда дни собраны не так…

      И без сюжета не по строчкам

      ты видишь свет по пустякам,

      не к месту выпуклая точка.

      На