Геннадий Чепеленко

Зима не в эту осень


Скачать книгу

скверы, дали.

      Их видимость изменена.

      Уставшие ясней детали

      тех озарений, в том сейчас,

      что и без них, не через окна —

      по крышам и внутри звучат,

      едва не разбивая стёкла.

      И – медленнее, по частям

      восстановление коллажа…

      когда все краски вычищал

      дождь и менял лицо фасада.

      Не заслонял обзор в окне,

      но медленные длил минуты…

      как по стеклу, темнея в нем,

      текла вода, смывая утро.

      Я не знаю

      Листья повсюду, а тучи,

      в белых проемах зимы,

      но – простор не озвучен,

      и, значит, вверху не они,

      а то, что без них. Утро!

      Но странно,

                кругом ни души

      и – неожиданно пусто,

      и – никуда не спешит

      время.

      Как не было ветра!

      Может начать не спеша

      с прикосновения к свету

      ранней прохладой дыша…

      но опыт и утром

                          печальный

      – некому мне передать…

      За поворотом недальним

      некого в поле искать.

      Не вдохновляет познанье,

      дней не оправдан итог.

      Если они не в изгнании,

      то почему – всему срок?

      Может такая вот осень.

      Мой ответ на ее рефлекс:

      утро, которое в восемь

      резко толкает в шесть…

      и до восьми от бессилья

      круги кругами. Друг мой,

      я не способен осилить

      ночью расклад ветряной.

      Ни листву под ногами,

      ни ту, что одна. Ко мне

      взгляд удален от далей.

      От – темноты в синеве

      я

             удален. Все теряю!

      И – никакой не игрок,

      если все карты не знаю…

      даже – к игре предлог,

      свет, в какой полусфере…

      И – я закрываю глаза.

      То – с чем утро и ветер

      знать и при свете нельзя.

      Так перемешаны краски,

      что не понять, где я сам:

      через – воздушные арки

      я с шести в сквозняках.

      Редкая птица «оттуда»

      если и высмотрит свет,

      то поглядеть как посуда

      вдребезги – и улететь.

      Вот и ответ! Не с кем

      даже вести разговор…

      Осколки и свет на ветер.

      И откровений – повтор.

      Осенью то же, что летом.

      Видишь, какой же воде

      отданы игры со светом,

      свет если сам по себе

      и не по стрелкам время…

      Но, если судить по ним

      то, прошивает мгновенно:

      ветер стал всем чужим.

      даже к пейзажам мокрым

      в серых разводах стекла,

      легким на белый воздух

      раньше – за час до утра

      на шорохи, почерки света.

      Так тихо, что не знобит:

      в прошлое кинуться лето

      или сознательно плыть

      без ветра, в иной карусели,

      той, что не видно в окне,

      к