и решили, что так будет правильно. Узнав об этом, моя мать рассмеялась новенькими зубами и сказала: «Ну, делайте как знаете».
Что ещё добавить? Вы, наверное, ждёте здесь появления женщины – хрупкого тонконогого сокровища, обретённого на форуме любителей шибари. Было бы ещё забавней, если бы она долго скрывала от меня лицо, а потом взяла да и оказалась бы нашей доброй пчёлкой Алиной. И бывший дворник с бывшей приходящей домработницей, связанные любовью к японской поэзии и японским эротическим узлам, создали бы изумительную пару. Но вы же понимаете, что так не бывает. В телефоне у всамделишной, а не выдуманной Алины на все входящие звучит «О боже, какой мужчина». Честное слово, лучше бы она пукала за столом. Или у неё была бы пластмассовая нога. Я мог бы полюбить женщину с пластмассовой ногой, но с пластмассовыми мозгами – никогда. Так что женщины у меня по-прежнему нет.
После того кошмарного сна про негодную кровь я почти совершенно перестал видеть ночные картинки. Если мне что и снится, то тихая улочка моего подмосковного рая, до которого я всё никак не доберусь. В моём недавнем сне вместо плитки и асфальта улочку покрывал почему-то дубовый паркет. Я нежно ступал по этому паркету и гнал метлою невидимую пыль. А метла моя была связана не из карагача и не из чилики, а из цветущих вишнёвых прутьев. И хоть бы один лепесток упал на паркет. Хоть бы один!
Но все знают, что так не бывает. Всякая метла, даже самая лучшая, вместе с мусором выметает и самоё себя – по прутику, по листочку, – пока не останутся на черенке грубые никчёмные обглодыши. И я, внезапно одаренный чувством собственного веса, рано или поздно обречён испытать и предсказуемое последствие: каково это, когда тебя трёт и лохматит о время, подобно тому, как трёт и лохматит об него всех прочих весомых, живых и настоящих? И не застёгнуто ли моё собственное будущее на чью-нибудь Зелёную Пуговицу? Тогда… Что ж, тогда мне не позавидуешь. С другой стороны, тогда я наконец всё обо всём разузнаю – чтобы благополучно забыть, когда я вернусь в мир людей, мётел и времени в следующий раз.
2011.
Наш день (футуристическая грёза)
– Алё, ты где?
– Да в Автозаке на Тверской…
……………………………………………………………………
– Ну, ё-моё, нашёл место. Что ты там делаешь?
– А что делают в Автозаке… Сижу, кофе пью, какой-то салат ем. Жду, пока наши подвинтятся.
– Что насчёт завтра? Будешь на Чистых? Наш День ведь.
– Спрашиваешь… Русаков, гитару не забудь.
– Гитару не обещаю. Строй держать перестала почему-то.
– Фигово. Ну, лишь бы сам строй держал. Если чё, Васька обещал банджо принести.
А Миха принесёт индийские барабаны и варган. Но с гитарой и в самом деле беда: как попала мелкому в руки – так и начались траблы. У мелкого всё так: что к нему в руки попадёт – со всем траблы начинаются. Неделю назад смартфон раскурочил, а скурочить обратно не смог. И пароварку извёл, новую: пытался сделать из