сквозь удушливый ряд затмений.
Нет у неба глаз, лишь проёмы в ветвях берёз.
Ты осталась в месте, где все мы когда-то будем.
Я иду сквозь осень, устал и совсем замёрз.
Я иду один, и поэтому путь мой труден.
Небо смотрит вниз, и всё больше его глаза.
Я иду в то место, откуда когда-то вышел,
или изгнан был. Я по кругу иду назад.
Небо шепчет что-то, но голос его всё тише.
И я знаю, ты посылаешь оттуда свет,
проливая золото скупо на дно колодца.
Проступают лица в толпе проходящих лет,
в них – твоё лицо, словно в капельках блики солнца.
И тогда сентябрь встречает меня теплей.
Пусть ты только образ, живущий в моих виденьях,
но я слышу тебя в стаях плачущих журавлей,
и я вижу тебя сквозь просветы в ветвях деревьев.
Напролёт
Текут безразличные воды, и в них – огни.
И в них растворились короткие наши дни.
Тепло ли тебе этой ночью? Надеюсь – да.
В моей – только пегое небо и провода.
Я вижу влюблённых, целующих вязкий дождь.
Я знаю, что ты, как и я, без себя живёшь.
Я вру, что не больно. Но боль – слишком частый гость,
как в горле застрявшая накрепко рыбья кость.
Я знаю, тебе, как и мне, не прогнать её,
покуда ложатся дожди на оград литьё.
И дверь отворилась. И клеть, что за ней, пуста.
И вверх за спиною взмывает пролёт моста.
Добрые пожелания #2
День прошёл, ускользнул из рук,
как же быстро несётся время.
Мы проводим его не с теми,
заливая вином досуг,
заполняя его трудом.
За неделей неделя маршем;
мы привыкли, мы стали старше,
и не стоит грустить о том.
Если видится силуэт
за балконным стеклом в полуночь —
не смотри, отвернись, не думай.
Не включай для меня свой свет,
если помнишь меня – забудь.
Ночь оскалилась звёздной пастью.
Я желаю тебе лишь счастья,
а себе – поскорей уснуть.
На траве двора
В апреле трава будет (помнишь?) сухой и серой.
Вернув на страницы истёртые буквы птиц,
останки зимы разбросают в полях без меры
с кусочками неба ловушки для наших лиц.
В июле трава станет сочной, тяжёлой, пыльной,
рассядутся птицы по строкам и проводам.
Пиши, как в тетради, своё на просёлке пыльном
да время от времени пот собирай со лба.
Октябрь истратит всё то, что копили летом.
Обильны дожди, но для нашей травы они —
с издёвкою будто исполненные обеты.
Слова все короче. Родная, не плачь, усни.
Декабрь сотрёт непокорные междометья,
лишь слабые тени останутся на листе.
Как мелкая рыба легко покидает сети,
так память легко растворяется в пустоте.
Как