Анатолий Жариков

В стороны света


Скачать книгу

щёлочи в слове «Тауэр»,

      голосами в Моцартовой мелодии траура,

      заплёванным местной электрички тамбуром,

      резкой темой в поэтах улицы и бури.

      Выдавливаешь из Чехова:

      жизнь – радостная дура.

      ***

      Вычитал нечаянно:

      Горький – горько,

      Чехов – печально,

      Акутагава – отчаянно.

      ***

      Спокойный Гёте,

      нервный Шопенгауэр

      и озабоченный Бердяев

      не загоняли пулю в маузер

      и не стреляли в негодяев.

      Плевались словом.

      ***

      И пишет шишки на соснах Шишкин,

      пишет медведей Медведев.

      И Бодлер закрывает на мир глаза

      и пишет женщину, которую в мире никто не писал.

      ***

      Вот ещё окно.

      Цветаева пишет?

      Самойлов курит?

      ***

      В зеркале ангела не увидишь,

      говорят, но на себя родного

      утром, как после болтанки Ноя

      (не брившись, не стригшись),

      закартавишь на идиш,

      залаешь языком Шекспира,

      зафыркаешь Бодлером,

      наплюёшь по-русски,

      наплачешь по-украински.

      И чтобы увидеть небо

      широко открытыми глазами

      и близко, вытрешь плевки,

      поправишь скулы,

      отгладишь язык,

      возьмёшь бритву

      и начнёшь бриться.

      ***

      Там били женщину кнутом,

      училку молодую.

      Она была женой поэта

      и путала Гомера с Фетом.

      ***

      Оглядываюсь:

      где Северянин?

      А он в весеннем саду.

      ***

      Улыбка Батюшкова, дурман

      в остатке лета,

      он лижет мятную конфекту,

      он шепчет Пушкину, поэту:

      –Не дай мне бог, сойти с ума…

      ***

      Зима в руках, в глазах, в носу,

      качает ветки на весу,

      оркестры сдохли, только медь

      воронья, мокрая на треть,

      под голубыми небесами

      снегурка, лошади и сани,

      всё та же мать грозит в окно,

      а мальчик замужем давно,

      и кажется, тому он рад,

      зима, деревня, Александр.

      ***

      Данте писал комедию.

      Шестидесятники писали

      о шестидесятых.

      ***

      Снег идёт, как грузовик с откоса,

      как пишет Пушкин –

      стремительно просто.

      И падает дождь безмерно и даром,

      как пишет Марина –

      перпендикулярно.

      Позднее замечание

      Когда б вы знали, как у Сологуба

      беру стихи, не ведая стыда,

      как повторяли этот мусор губы,

      и Муза мне шептала: «Не беда,

      у Фёдора таких полно в запасе,

      на Фета штрассе…»

      В доме Ф.Сологуба

      Здесь небо моё, моя лютня,

      свеча, под которой всё видно,

      зачем же на улицу к людям

      из тёмного дома я выйду?

      Здесь старые книги и вздохи

      и платья шептаний много,

      и