Die Armen. Heinrich Mann

fort war, der Wind käl­ter blies und es an­fing zu reg­nen, stan­den sie auf. Thil­de woll­te um­keh­ren, Bal­rich aber streb­te der Fa­brik zu. Er wis­se eine Un­ter­kunft beim Re­gen. Auch Thil­de sah sie wohl, es wa­ren die Wag­g­ons, die von der Fa­brik zum Bahn­hof fuh­ren. Dort hiel­ten sie, ei­ner mit of­fe­ner Tür. Das Mäd­chen sträub­te sich, hin­ein­zu­stei­gen.

      »Weil die Lum­pen dar­in so schlecht rie­chen?« frag­te er. Sie ant­wor­te­te:

      »Was soll mir das ma­chen. Ich ste­he mein gan­zes Le­ben in ei­nem Lum­pen­saal.«

      Und sie ließ sich hin­ein­hel­fen.

      »Es ist doch tro­cken hier auf den Lum­pen,« sag­te er.

      »Und so­gar warm,« flüs­ter­te sie und über­ließ sich sei­nen be­gehr­li­chen Hän­den.

      Da sie an sei­ne Brust ge­drängt im Dun­keln nach sei­nen Au­gen such­te, schloss er sie, al­lein mit sei­nen Ge­dan­ken. Dies war das Bes­te was wir hat­ten – und mach­te doch al­les nur schlim­mer. Die Lie­be war ein­ge­setzt, da­mit es mehr Pro­le­ta­ri­er gebe. »Für Heß­ling ar­bei­ten wir, selbst hier, – und frei­lich auch für un­se­re Füh­rer. Heß­ling und un­se­re Füh­rer sind dar­in ei­nig, dass wir nicht zahl­reich ge­nug sein kön­nen. Denn bei­de brau­chen sie Men­schen­ma­te­ri­al.«

      Das Mäd­chen sag­te:

      »Dies ha­ben wir doch. Dies nimmt uns kei­ner. Küß’ mich, du Lie­ber!«

      Aber sie fuh­ren aus­ein­an­der, ein Schlag dröhn­te an der Wa­gen­wand, und in die Tür trat ein großer Um­riss. Der Auf­se­her! Er schalt auf das Ge­sin­del, das in den schö­nen Lum­pen sei­ne Schmut­ze­rei­en trei­be. Als Bal­rich her­vor­kam, hielt der Be­am­te ihn fest und such­te ihm mit sei­ner Ta­schen­lam­pe in das Ge­sicht zu leuch­ten. Bal­rich stieß ihn aber zu­rück, zog auch Thil­de her­aus, und schon lie­fen sie. Ver­folgt von Schimpfre­den lie­fen sie durch den Re­gen, je­der für sich, und wuss­ten schon nicht mehr im Dun­keln, wo ist der an­de­re. Nahe beim Fried­hof erst fan­den sie sich wie­der. Da sah er un­ter der La­ter­ne, wie durch­nässt sie war, denn beim Flie­hen hat­te sie ihr Tuch in den Hän­den des Auf­se­hers ge­las­sen. Er zog so­gleich sei­ne Ja­cke aus und häng­te sie um sie und sich. Ganz auf­ein­an­der ge­neigt gin­gen sie nun, ein Kleid, und man konn­te den­ken, ein Herz. Sie aber zit­ter­te vor Käl­te und er vor Zorn.

      Die Kan­ti­ne war nur noch schwach er­hellt, kein Laut drang her­aus, vor der Tür nur er­kann­ten sie Si­mon Jau­ner – und bei ihm, an der Mau­er, zwei Schat­ten, die aus­sa­hen wie Her­ren.

      War dies nicht der Herr Obe­rin­spek­tor selbst – und je­ner gar, o Gott! Ge­duckt schli­chen sie vor­über, ein Kleid, ein Herz. Hin­ter ih­nen sag­te die Stim­me ei­nes Herrn:

      »So gut ha­ben es nur sol­che Leu­te.«