Tarzan – Band 1 – Tarzan und die weiße Frau. Edgar Rice Burroughs

Ge­s­penst schwang Kala sich ge­räusch­los von ei­nem Baum zum an­de­ren; bald glitt sie flink an ei­nem großen Ast ent­lang, bald schwang sie sich von ei­nem Ast auf einen wei­te­ren Baum, um mög­lichst schnell an den Ort der Ka­ta­stro­phe zu kom­men, denn ihre Kennt­nis des Dschun­gel­le­bens ließ sie er­ra­ten, was vor­ge­fal­len sein moch­te.

      Die Schreie des Go­ril­las ver­kün­de­ten, dass er sich im Kampf auf Le­ben und Tod mit ei­nem an­de­ren Be­woh­ner des wil­den Wal­des be­fand. Plötz­lich hör­te das Ge­schrei auf und eine To­des­s­til­le herrsch­te im Dschun­gel.

      Das konn­te Kala nicht ver­ste­hen, denn sie hat­te zu­letzt Vol­ga­nis Stim­me voll Schmerz und To­des­angst ver­nom­men, aber sie hat­te kei­nen Ton ge­hört, aus dem sie auf die Na­tur sei­nes Geg­ners hät­te schlie­ßen kön­nen.

      Dass ihr klei­ner Tar­zan einen großen Go­ril­la tö­ten könn­te, schi­en ihr un­wahr­schein­lich. Als sie sich der Stel­le nä­her­te, von wo die Lau­te des Kamp­fes her­ge­kom­men wa­ren, be­weg­te sie sich be­hut­sa­mer, und zu­letzt drang sie lang­sam und mit äu­ßers­ter Vor­sicht zwi­schen den nied­ri­gen Äs­ten hin­durch vor, in­dem sie über­all, wo der Mond­schein hin­kam, nach den Kämp­fen­den forsch­te.

      Auf ein­mal stieß sie dar­auf. Sie la­gen auf ei­ner frei­en, vom Mond be­schie­ne­nen Stel­le: der zer­fleisch­te, blu­ti­ge Kör­per des klei­nen Tar­zan und da­ne­ben ein großer Go­ril­la — mau­se­tot.

      Mit ei­nem lau­ten Schrei stürz­te sie auf Tar­zan zu, und den ar­men, blut­be­deck­ten Kör­per an ihre Brust le­gend, horch­te sie auf ein Le­bens­zei­chen. Kaum hör­te sie noch den schwa­chen Laut sei­nes klei­nen Her­zens.

      Zärt­lich trug sie ihn durch den dunklen Dschun­gel zu­rück an die Stel­le, wo der Stamm lag.

      Nun wach­te sie vie­le Tage und Näch­te an sei­ner Sei­te, brach­te ihm Nah­rung und Was­ser und jag­te die Flie­gen und an­de­re In­sek­ten von sei­nen schmer­zen­den Wun­den.

      Von Arz­nei und Wund­heil­kun­de wuss­te das arme We­sen na­tür­lich nichts. Es konn­te nur die Wun­den le­cken, und auf die­se Wei­se hielt es sie rein, so­dass die hei­len­de Na­tur ihr Werk ra­scher vollen­den konn­te.

      An­fangs woll­te Tar­zan nichts es­sen, und wälz­te sich im wil­den Fie­ber­de­li­ri­um ru­he­los auf sei­nem La­ger. Al­les, was er ver­lang­te, war Was­ser, und die­ses brach­te Kala ihm auf dem ein­zi­gen mög­li­chen Wege, näm­lich in ih­rem ei­ge­nen Mau­le. Kei­ne mensch­li­che Mut­ter hät­te sich selbst­lo­ser auf­op­fern kön­nen als die­ses arme wil­de Tier für den klei­nen ver­wais­ten Find­ling, den das Schick­sal ih­rer Ob­hut an­ver­traut hat­te. End­lich ließ das Fie­ber nach, und der Jun­ge war auf dem Wege der Bes­se­rung. Kei­ne Kla­ge kam über sei­ne Lip­pen, ob­schon die Wun­den ihn sehr schmerz­ten.

      Ein Teil des Brust­kas­tens war bis auf die Rip­pen bloß­ge­legt, von de­nen drei durch die wuch­ti­gen Schlä­ge des Go­ril­las ge­bro­chen wa­ren. Ein Arm war durch die rie­si­gen Fän­ge fast ab­ge­trennt, und ein großes Stück war ihm vom Hal­se ge­ris­sen, und nur durch ein Wun­der war die Schlag­ader ver­schont ge­blie­ben.

      Mit der Er­ge­ben­heit der wil­den Tie­re, die ihn auf­ge­zo­gen hal­ten, er­trug Tar­zan die Lei­den ge­dul­dig, und schlich sich lie­ber von den an­de­ren hin­weg, um sich ir­gend­wo in das hohe Gras nie­der­zu­kau­ern, als ih­nen sein Elend vor Au­gen zu füh­ren.

      Nur mit Kala war er ger­ne zu­sam­men. Jetzt aber, da er auf dem Wege der Bes­se­rung war, blieb sie et­was län­ger aus, um Fut­ter zu su­chen, denn so lan­ge Tar­zan schwer krank war, hat­te das treue Tier kaum so viel ge­fres­sen, um sein Le­ben zu er­hal­ten, und es war in­fol­ge­des­sen kaum noch ein Schat­ten sei­nes frü­he­ren Selbst.