und wir sind alle gehalten, uns danach zu richten“, erklärte die ziemlich entnervte Mitarbeiterin, die sich große Mühe gab, ihre Ruhe nicht zu verlieren.
„Hören Sie, ich bin nicht irgendwer! Ich fliege in der Woche meine vierzig, fünfzig Stunden und ich bin über alles, was es an Vorschriften gibt, genauestens informiert.“
„Das kommt vielleicht daher, weil Sie aus Montana kommen und man dort manche Vorschriften wiederum etwas anders auslegt, als es bei uns hier vorgeschrieben ist. Es tut mir leid, ich will Ihnen ja auch wirklich keine unnötigen Umstände machen, aber...“
Wir hatten ihn erreicht. Er drehte sich um und schien instinktiv zu spüren, dass etwas nicht stimmte.
„Mister Gary Fisher?“
„Ja?“
„Jesse Trevellian, FBI. Wir verhaften Sie wegen des dringenden Verdachtes, Robert Dawn alias George Smith ermordet zu haben.“
Gary Fisher wirbelte herum und griff unter die Lederjacke mit dem Flieger-Emblem, die er trug.
Er riss eine Beretta hervor und erstarrte dann, als er in die Mündung meiner Dienstwaffe blickte.
Milo hatte ebenfalls seine SIG Sauer P 226 gezogen und die Waffe auf den Mann gerichtet.
Die Mitarbeiterin des Flughafens war zur Seite gesprungen und hatte sich in Sicherheit gebracht.
Einsatzkräfte der State Police betraten jetzt den Raum und machten jeden Gedanken an Flucht endgültig absurd.
Gary Fisher senkte die Waffe.
Ich nahm sie ihm ab. Milo legte ihm Handschellen an. „Sie haben das Recht zu schweigen“, belehrte ich ihn. „Falls Sie aber auf dieses Recht verzichten, kann alles, was Sie von nun an sagen, gegen Sie verwendet werden, haben Sie mich verstanden?“
„Ich bin ja nicht taub“, knurrte er.
„Aber wenn Sie mich fragen, dann sollten Sie darauf verzichten und zusehen, dass Sie möglichst schnell Punkte für Ihren Prozess sammeln.“
„Ach wirklich?“
„Mit der Waffe, die Sie bei sich trugen, haben Sie Robert Dawn alias George Smith erschossen. Das werden die ballistischen Untersuchungen sicherlich ergeben. Damit sind Sie geliefert, es sei denn, Sie haben irgendetwas zu bieten.“
„Und was sollte das sein?“
„Ihre Auftraggeber natürlich“, sagte ich. „In wessen Auftrag haben Sie das getan?“
Er atmete tief durch.
„Ich weiß es nicht.“
„Das ist nicht Ihr Ernst.“
„Doch, das ist es! In meiner Brusttasche befindet sich ein Prepaid-Handy. Darüber wurde ich angerufen.“
„Aber woher wussten Sie dann, dass Sie Ihr Geld bekommen? Ich nehme nicht an, dass Sie umsonst arbeiten wollten.“
Er schluckte und schwieg.
„Das Ganze geht wohl über einen Vermittler, der die Nummer dieses bestimmten Prepaid-Handys nur an vertrauenswürdige und zahlungskräftige Leute abgibt, oder?“
„Ich muss nichts sagen, was mich selbst belasten könnte“, sagte er.
Ich nickte. Wir hatten es mit einem Hit-man zu tun und ich konnte schlecht erwarten, dass er uns gegenüber jetzt auch noch seine Täterschaft an womöglich einem Dutzend oder mehr Morden zugab, ohne dass wir darüber Beweise vorliegen hatten.
„Es geht hier um ein groß angelegte illegales Autorennen, den sogenannten Northern
Cannonball.“
„Was Sie nicht sagen...“
„Irgendwo gibt es eine Schar illustrer und zahlungskräftiger Gäste, die auf den Ausgang dieses Rennens Wetten in astronomische Höhe abschließt. Und es gibt ein paar Leute, die an den Manipulationen dieser Wetten und der Organisation des Rennens erheblich verdienen. Nicht nur durch die Wetten, sondern weil sie dieses ganze Unternehmen auch zur Geldwäsche nutzen. Aber Sie werden nichts davon haben, weil das mindeste, womit Sie rechnen können ist lebenslang. Vielleicht auch die Giftspritze. Aber die Leute, für die Sie die Drecksarbeit gemacht haben, werden vielleicht davonkommen, wenn Sie sich noch lange überlegen, ob Sie nicht doch besser die Seiten wechseln wollen.“
„Ich will eine Garantie des Staatsanwalts.“
„Dazu haben wir keine Zeit, Mister Fisher – oder wie immer Sie auch in Wahrheit heißen mögen.“
Er atmete tief durch.
Ich nahm ihm das Prepaid-Handy, von dem er gesprochen hatte aus der Brusttasche seiner Jacke.
Das Menue war leer.
Er war wirklich ein Profi. Keine einzige Nummer war gespeichert und in die Liste der angenommenen Gespräche gab es nur solche, bei denen der Teilnehmer seine Nummernangabe unterdrückt hatte. Die Nummern, die er selbst gewählt hatte, waren jeweils gleich nach dem Gespräch sorgfältig gelöscht worden.
„So einfach geht das nicht!“, höhnte Fisher.
„Ich bin überzeugt davon, dass Sie eine Möglichkeit haben, mit Ihrem Auftraggeber jederzeit in Kontakt zu treten. Also tun Sie das!“
„Sodass Sie den Gesprächspartner anpeilen können?“
„Genau“, bestätigte ich. „Ich nehme an, auch das Police Department von Bismarck hat dazu die technischen Voraussetzungen.“
Er machte ein nachdenkliches Gesicht, atmete tief ein, sodass sich sein Brustkorb aufblähte und nickte schließlich.
„In Ordnung.“
„Das ist die richtige Entscheidung“, stellte ich fest. „Sie haben nämlich weiß Gott nichts zu verlieren.“
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33
Der Mann, der sich Gary Fisher nannte, wurde in das Hauptquartier der Polizei von Bismarck gebracht. Es stellte sich rasch heraus, dass sein wahrer Name nicht Gary Fisher, sondern Brad Conroy lautete. Er hatte eine lange Liste von Vorstrafen aufzuweisen. Allerdings konnte er tatsächlich wie kaum ein zweiter mit dem Helikopter umgehen. Das hatte er in seiner Zeit bei den Marines gelernt – genau wie das Töten und den Umgang mit Waffen. Er schaffte es bis zum Second Lieutenant.
Ein Unfall in einem Munitionsdepot, der drei Kameraden das Leben kostete und an dem Brad Conroy maßgebliche Mitschuld trug, beendete seine Kariere bei den Marines, noch ehe sie richtig begonnen hatte. Danach geriet er aus der Bahn und fand nie wieder