я. Что это я там в безумном состоянии творю всякую дичь. И вот сейчас приедут менты и убьют меня. А тот я, который сидит сейчас за столиком и на всё это ошалелыми глазами смотрит, это вовсе не я, а призрак из будущего, который прибыл всё изменить. Но вмешиваться страшно. Вдруг сделаю только хуже. Парня, то есть меня, уже крутит охрана. А я, то есть призрак, сижу и дрожащей рукой подношу к губам чашку чая. Ну где же Антон?! Куда они ушли? Меня вон крутят уже вовсю, а им хоть бы хны!
Антон с Юлей вернулись. Мне показалось, их не было часа два. Рассказывать им про парня не стал. Юля собирается домой. Антон говорит, что проводит её и вернётся. «Нет, я с вами,» – говорю. Ну нахер тут ещё два часа сидеть одному.
Мы идём за куртками в гардероб. Чёрт бы побрал этот подвал. Выходим на улицу.
– Вон, такси подъехало. Постой здесь. Я сейчас провожу и вернусь, – говорит Антон.
– Хорошо. Только далеко не уходите.
– Да куда далеко? Вон же такси.
До машины метров пятьдесят. Я обнялся с Юлей на прощанье. Они пошли к такси. Только они отошли шагов на двадцать, я почувствовал, что снова нахожусь в опасности. Я иду за ними, сохраняя примерно эту дистанцию в двадцать шагов. Антон оборачивается и посмеивается. Мне же не до смеху. Они целуются в щёку на прощанье, и Юля садится в машину. Антон с недовольным выражением лица подходит ко мне. «Ну что, пошли, ходячий мертвец. Выпьем чего ещё,» – говорит. Всё ему шуточки.
Переулками мы дошли до Патриков. Там сели в каком-то вычурном баре. На полу ковёр расползается сотнями красных, синих и фиолетовых змей. Но как ни странно, тревога уже почти прошла. Похоже, мне показалось, и меня всё-таки не убьют. Антон взял котейль на виски, я грейпфрутовый сок. Пить всё ещё страшно. Но потихоньку попускает.
Мы поболтали о том как я дошёл до жизни такой. Потом про разговор Антона с Юлей. Потом я ещё раз поведал про Луизу. И что со мной не так? Почему она меня заблокировала везде? Всё же хорошо было. Такие два хороших свидания. Ладно. Скоро в Бразилию лететь. Там всё будет кайф. По крайней мере так сказал Антон.
Мы вызвали Uber и поехали наконец домой на Демьяна Бедного. Тёмно-синяя тишь двора московской хрущёвки уже не создавала угрозы и казалась даже волшебной. Всё кончилось. Мне больше ничего не угрожает. Дело идёт ко сну. Хоть робкая тревога в глухом закоулке мозга и шепчет, что я могу не проснуться. Или всё-таки проснуться в ванной в луже крови и… ну, вы знаете.
Антон постелил мне на диване. Пока он этим занимался, я уставился в календарь, висевший на двери. На календаре – «У подножья горы» Гогена. Картина оживает. Собачка бежит, мужик идёт, облака плывут, пальмы качаются. Просто мультик какой-то. Антон спрашивает чего я уставился, и я ему объясняю. Наверное, ему тоже хочется посмотреть, но… Оборачиваюсь и вижу на столике автопортрет Серебряковой. Тот, что в анфас. С синим то ли платком, то ли чем. Он не плывёт. Снова на Гогена смотрю – опять мультик. Странно. Гоген плывёт, а Серебрякова не плывёт. Рассказываю