с ним бороться, не признавая его реальности.
Она медленно перелистывала страницы, оставляя на них следы от кончиков пальцев. Слова, выведенные чётким, но торопливым почерком, выглядели как живые, будто боялись быть прочитанными.
"Сегодня ночью я услышала шаги за домом. Они были осторожными, почти неслышными, но я знала, что это не просто ветер. Я стояла у окна и смотрела в темноту, но не увидела никого. Только тени двигались среди деревьев, словно там кто-то был. В такие моменты дом кажется совсем другим – будто он наблюдает за мной, а не я за ним."
Анна замерла. Её пальцы, державшие страницы, дрожали. Она чувствовала, как по спине пробегает холод.
"Шаги за домом," – прошептала она себе под нос, ощущая, как слова матери находят отголоски в её собственных страхах.
Анна остановилась на одной из последних записей, сделанной за несколько дней до исчезновения матери. На этой странице почерк был более неровным, как будто писавший торопился или был взволнован.
– «Сегодня я видела его снова. Человека без лица. Он стоял у края леса, и я знаю, что он смотрел на меня, хотя у него не было глаз. Я чувствую, что он приходит за мной. Нужно что-то сделать, пока не поздно».
Сердце Анны забилось быстрее. Человек без лица. Эти слова прозвучали, как эхо далёкого прошлого, которое вдруг настигло её здесь, в этом доме. Она вспомнила ту старую фотографию в альбоме, где на краю леса виднелся едва различимый силуэт. Теперь это казалось ей вовсе не случайностью.
Закрыв дневник, Анна откинулась на спинку кресла и закрыла глаза. Её мысли были хаотичными, переполненными тревогой и непониманием. Что случилось с её матерью? Почему она писала о каком-то человеке без лица? И главное – почему эти записи заставляли Анну чувствовать, что она тоже находится в опасности?
Снаружи ветер заскрипел в ветвях деревьев, и этот звук напомнил ей о ночных шорохах, которые она слышала. Анна глубоко вздохнула, пытаясь справиться с охватившим её страхом. Она поняла, что дневник матери может быть ключом ко всему. Но также она чувствовала, что чтение этого дневника будет не просто воспоминанием о прошлом, а чем-то гораздо более пугающим.
Дом хранил свои тайны, и теперь они начали открываться перед ней, медленно и мучительно, словно желая, чтобы она поняла: это возвращение не будет лёгким.
Анна сидела в кресле, сжимая в руках дневник матери. В комнате по-прежнему царила густая тишина, нарушаемая лишь редким потрескиванием старых половиц под её ногами. Тонкие полосы света, пробивавшиеся сквозь щели в ставнях, едва освещали страницы дневника, создавая странные узоры из света и тени. Каждая запись, сделанная рукой её матери, казалась проникнутой каким-то невидимым страхом, тревогой, которую нельзя было выразить словами.
Она вновь перевернула страницу, чувствуя, как её ладони становятся влажными от напряжения. Почерк становился всё более неровным, строки часто обрывались, будто её мать не могла довести мысль до конца. На одной из страниц было написано:
– «Каждую