творческая, капризная «Рената» – это Ребенок? Может быть и так, но подождите, скоро на нашей сцене возникнут и другие очаровательные обломки моей планетарной системы.
***
Ночь, лес, без фонарей, замерзла,
Сижу в похмелье на суку,
Куда опять я вся полезла?
Не много ль на одном веку
Мне приключений, ебанатства,
Любви, соплей и самогона?
И «самогона» с переходом плавным в блядство?
И все это теперь без дома….
…..
Как пездонно!
Ирония не покидала меня даже сидя на суку, даже в полном понимании, что, похоже, ни семьи, ни дома у меня теперь нет. Можно, конечно, было нагрянуть к Дубровскому, вышвырнуть его из моей квартиры, или свалиться на голову к маме – и уж принимай как есть, родная.
Но я просто листала фейсбук1 и смотрела, как батарейка переползала из зелени в желтый, а потом и вовсе покраснела. Лента полнилась криками, стонами, пьянками, девками в масках, масками в девках, каждый пиарился по-своему на такую уникальную ситуацию, каждый мечтал монетизировать чужой страх, но стыдливо прикрывал это тряпочкой сочувствия или знаменем советов.
Внезапно – о, чудо! – задорные лица, красивый дом, дорогое бухлишко! И я даже знаю автора этого поста!
Я выступала у него на мероприятии, к слову, последнем, и от того особенно прекрасном, отчаянном и давшем организатору призрачную надежду однажды получить комиссарское тело, конечно же, неразборчивое в связях и доступное, как и многие певичьи тела, тем более, что на ее страничке по праздникам мелькали то контуры упрямой грудки, то плавный переход талии в точку жопы.
«Мы тут пьем, у нас хорошо и много места! Мы творческие, веселые и ничего не боимся, если ты такая же, то айда к нам, в наш пир во время чумы! Пропьем последние дни уходящей в конец света весны!» – или что-то в этом духе. Батарейка села, холод добрался до последней теплой частички зареванного тельца, выветрив алкоголь вместе с остатками разума и логики. Сценарист возбудился, Рената заискрилась радостью предстоящих мужиков, Колдушка почуяла кров и лес. Я быстро собрала свои 24 вещи, тем более, почти все были в машине. Запрыгнула в остывшую железку.
Вывалился сонный шаман: «Что же получается, что мы тебя вот так выгнали на улицу, в неизвестно куда? Как собаку?». «Наверное, так и получается…» – я захлопнула дверь, выехала на обледенелую дорогу. Машину вело во все стороны, после бессонной ночи руки дрожали, на глаза выпотрашивались как требуха из распоротой рыбы слезы страха и детской обиды, телефон нехотя заряжался, ехать было до руля и еще немножко. Полиция, какие-то люди, хлопья снега, обрывки мыслей – все смешалось в подобие сна, вот только страшно было наяву: а если остановят? А алкоголь в крови? А запреты? А кто эти люди? А не померещилось ли все это?
Глава 8. Run, Forrest, run!
Чую-вангую твои сомнения в истинности прочтенного,