fünf Jahren. Viel Staub auf seinen ordentlichen Regalen. Jess seufzte und wühlte sich weiter durch die Kiste.
Auf dem nächsten Foto war Janet (sie hieß natürlich nicht Jane!) nicht mehr ganz so jung, und sah etwas überrascht aus, als wäre sie bei etwas gestört worden. Dieser abweisende Blick hätte selbst Jack the Ripper in die Flucht geschlagen. Eine überlegene Kälte, beängstigende Ernsthaftigkeit. Diesem erschreckend sezierenden Blick wollte man lieber ausweichen, als ihn auf sich ruhen zu lassen. Aber Jess suchte weiter. Ein paar Ansichtskarten zwischen weiteren Fotos. Einige aus Ägypten, aus Irak. Syrien. Liebe Grüße, Deine Teresa. Ein schmales Buch mit einer Widmung. Ein abgestoßenes schwarzes Kassenbuch. Ohne Zahlen, dafür mit fortlaufenden Texten, quer über die langen Spalten hinweg. Eine steile, höchst akkurate Handschrift. Es dauerte eine Weile, bis Jess begriff, dass sie Janet Marples Tagebuch gefunden hatte.
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