La colpa è sua. Alek's Books

Daniel, sorridendomi con un fascino che non avevo ancora notato in modo così forte. Probabilmente l’imbarazzo degli altri lo aiutava a confidare di più in sé stesso. “A cosa brindiamo?”

       “Alla festa della donna. E a quelli che, invece di far finta di non sentire qualcuno dentro un vicoletto buio, non sanno farsi i cazzi propri”, ghignai.

      “Agli impiccioni”, rise Daniel.

       E quindi brindammo.

       Bevevamo in silenzio, entrambi un po’ impacciati. Uno avrebbe dovuto iniziare una conversazione ed inevitabilmente sarebbe venuta fuori la sera di due settimane prima. La spiegazione frettolosa che gli avevo dato a casa mia non gli sarebbe bastata di sicuro.

       Era ovvio che Daniel avesse delle domande. Non si trova un ragazzo conciato così, steso per lungo e largo in un vicolo buio di notte, senza maglietta e con i Jeans sbottonati. È che non sapevo come spiegarglielo. Tra i miei amici era normale parlare di sesso e clienti, raccontarci a vicenda cosa ci chiedevano di fare. Ogni tanto era pure eccitante. Certi racconti avrebbero fatto arrossire un buon numero di attori porno navigati. Per me era un lavoro, e alcol e cocaina aiutavano solo a lasciarmi andare di più e a superare i miei limiti. O a spegnermi.

       Ora era arrivato il momento di rispondere alle domande che si riuscivano a leggere negli occhi di Daniel. In un certo senso mi vergognavo, cosa che non mi era mai successa prima.

      “E quindi ti conoscono bene qui”, iniziò Daniel, cercando di lanciare un dialogo.

       “Sì”, passaggio perfetto per iniziare, pensai sollevato, “lavoro qui.”

       L’ansia se ne stava andando. Il secondo bicchiere di champagne aveva iniziato ad avere effetti benefici e la mia faccia tosta stava tornando alla carica.

      “Cioè”, sembrava un po’ confuso, “balli sui cubi?”

       Lo guardai con occhi spalancati e scoppiai in una risata.

       “Dobbiamo cercare di attirare clienti, non di farli scappare inorriditi”, urlai.

       Ho un grave difetto fisico sin dalla nascita. Ho le gambe di legno, quando si tratta di ritmo musicale. Uno psicologo avrebbe un bel lavoro da fare, volesse scoprire perché a letto il mio corpo funziona a meraviglia, mentre in pista da ballo sembro un perfetto idiota. I ragazzi di colore che lavoravano al S.O.P. erano scoppiati all’unisono in una risata, quando mi ero lanciato la prima volta in pista da ballo. Da allora non ci avevo più messo piede.

       “No, non ballo. Diciamo che faccio una sorta di intrattenimento”, come definirlo, “diverso.”