осенний вечер, стала твоей путеводной звездой, заклинанием, установкой: «ты будешь классной женщиной!». Будешь. Иначе не может быть. Его страстная до физической боли любовь к тебе доказывала, что и все остальные будут тебя любить. Тебя нельзя не любить.
Ты стоишь замерев. Не дыша. Его лицо всё ниже. Всё ближе. Вокруг ночь. Чёрный квадрат. Позже поймёшь гениальность Малевича. Мир вокруг – вселенная. Это и есть чёрный квадрат. Вселенная без звёзд. Звёзды, конечно, есть, но ты их не видишь. Как не видишь ни деревьев, ни дорожек усыпанных гравием, ни мелькающих огней проносящихся мимо машин. Ты видишь только чёрный квадрат бездны, потому что твои ощущения настолько огромны, что поглощают всё остальное… ты, он и ваше желание.
Он выше тебя на голову, ты щекой упираешься в его грудь. Чтобы увидеть его глаза приходится поднять свои… он опускает голову… его лицо всё ближе… губы инстинктивно тянутся… ещё мгновение и… мгновение тянется невыносимо долго. Глаза закрываются, в голове усиливается шум. Прибой? Волны бьются о берег, шурша, раскатываясь по гальке. Тебя качнуло… ты на дне лодки. Или плота… да-да, скорее, плот. Потому что нет вёсел. Ты не можешь управлять… тебя несёт куда-то по воле волн. Скоро обрыв и ты рухнешь… рухнешь вместе с тоннами воды в неизвестность…
Внезапно сотрясает взрыв. Шум прибоя заглушается раскатами грома. Или это взорвали театр, около которого ты стоишь? Нет, взрывается твоё нутро. Он коснулся губами твоих губ. Тебя словно взрывной волной отбрасывает от него. В мимолётное мгновение тебя будто выбрасывает с плота на твёрдую землю. Вон фонтан. Театр, под балконом которого ты стоишь. Ты видишь… видишь всё вокруг и понимаешь, что произошло. Чувствуешь теперь и ветер, и холод, и дождь. Будто попала в другую реальность. Вернее, не так: ты теперь в реальности. А он остался там, в мире сна, иллюзий, мечты. В чёрном квадрате, в котором кроме тебя и его, ничего нет.
Тебе снова страшно. Страшно непонятно чего. Ты страстно… безумно… безумно страстно хочешь, чтобы он тебя поцеловал. И вместе с тем боишься этого поцелуя. Откуда этот страх? Кто научил тебя бояться? Зачем ты боишься, ведь ты хочешь… хочешь так сильно, что готова умереть за этот поцелуй. Почему же… почему ты не разрешаешь ему сделать это? Почему пугаешься его приближения, будто не сладостная радость ожидает тебя, а укус ядовитой змеи? Но рассуждать некогда. Реальность, – чёрная, колющая, ледяная и безразличная охватывает тебя и ты… убегаешь. Убегаешь от этого страха. От желания. И от страха.
Ты мучила его. Мучила себя. Убегала, когда близость становилась невыносимо близкой и неизбежной. И страдала, что она – эта близость – так и не стала действительно близкой. Ты убегала. Он уходил. Почему ты не отдалась ему, как Джульетта, сразу, после двух встреч? Почему ей не понадобились долгие прогулки в сопровождении подруги? Чем ты лучше Джульетты? Или хуже её? Нет, конечно, какой-нибудь доморощенный Фрейд, наверное, смог бы рассказать