уже понятно, что недостаточно одной порции. Малый Хранитель снова даёт сигнал. Вместо рвоты мгновенно поднимается температура. Костя быстро померил – тридцать девять. Первая реакция организма была преимущественно местной, а эта – общей. JR об этом тоже говорил. Вторую порцию нужно ввести внутривенно.
Костя справится. Хорошо, что у Володи стоит «подключичка» – нет необходимости неумело и неуверенно ковырять вену. Физраствор в шкафчике имеется, туда насыпаем тоже огромное количество порошка. Кажется, это противоречит требованиям асептики, но таков уж путь применения мощного и никем не запатентованного средства.
Пока идёт трансфузия, пальцы невыносимо колет, сердце глухо стучит, хоть и не в таком бешеном ритме, как в первый раз. Опять что-то происходит, но Сверчок следит лишь за уровнем остающейся жидкости, чтобы не проворонить окончание вливания.
Вот теперь Малый Хранитель молчит. Всё сделано. Остаётся только ждать, что покажет время. Оно ведь, говорят, само лечить может.
* * *
Она явилась ему, разогнав тяжёлый мрак. Ангел, неземное создание, богиня. Не та, что создана для языческого поклонения в подземелье, где проживает дикое племя. А Та, что всегда – его Жизнь, его Свет.
Она снизошла до него, склонилась с непривычной высоты, словно стояла на подножке пассажирского вагона и собиралась проститься с ним. Её волосы пощекотали ему лицо, приласкали. Такая вот безмолвная последняя встреча…
Нет, не безмолвная. Она что-то сказала, одно слово, которое он не разобрал. И голосом странным, будто заранее оплакивает его. Не надо, прошу! Не надо меня оплакивать. Просто помни.
Но надо же что-то ответить, а он не может. Слова опять застряли в горле. Теперь не потому, что не решается сказать. Просто не получается. Правильно, нужно попить.
Когда всё это началось? Наверное, прямо сразу, с первой встречи. Его тогда привезли на машине, выгрузили вместе с большой сумкой пожитков. И вот он во дворе, где стоит говорливая группа пацанов его возраста. Ему пока почему-то не хочется к ним присоединяться. Зато, притулившись на лавочке, держит книжку одинокая девочка, кажущаяся хрупкой и беззащитной. Почему-то стало любопытно, что Она читает. Обложка у книжки безликая, по ней непонятно. Тогда он подошёл и спросил. Она не ответила сразу, только подняла взгляд поверх открытых страниц. И всё.
Теперь эти же глаза снова смотрят на него, вызывая массу чувств и воспоминаний. Ни к чему сейчас, надо успеть проститься. Только всё равно не выходит. Хочется, чтоб было красиво, и в голову лезут стихи. Откуда он их знает? Вряд ли подобное слышал, и сочинить тоже никак не мог. Или всё-таки сочинил? Были же хокку, без рифмы. А теперь вроде бы рифма есть, хоть и корявая, наверно.
Он никогда не читал Ей красивые стихи, наверное, зря. Но сейчас прочтёт обязательно. Сейчас…
Не получается сказать. Строчки проходят одна за другой в голове, не в силах прорваться наружу:
«Я ослеп от лучей Твоих жалящих
И