"Убийство в Восточном экспрессе". Эрик провел пальцем по обложке, вспоминая, как читал его в школе. Анна тогда смеялась над ним: "Зачем тебе эти загадки? Жизнь и так полна дерьма, которое не разгадать." Она была права. Ее смерть осталась загадкой, которую он не смог решить, сколько ни пытался.
Что-то упало за его спиной. Эрик обернулся – книга лежала на полу, раскрытая на середине. Он не слышал, как она падала. Он подошел, поднял ее. "Маленький принц". Та же самая чертова книга. Но он оставил ее наверху, на кухне. Эрик сжал челюсти, чувствуя, как пульс бьется в висках. Он поднялся по лестнице, проверяя стол. Книга была там. Две одинаковые книги? Он спустился обратно, сравнил их. Обе потрепанные, обе с вырванными страницами. Но на той, что упала, не было надписи "10:13". Вместо этого на первой странице было нацарапано: "Ищи".
Эрик смотрел на слово "Ищи", вырезанное на странице так грубо, что карандаш порвал бумагу. Он провел пальцем по буквам, чувствуя шершавость, будто кто-то писал в спешке или в гневе. Две книги. Одна наверху, другая здесь. Одна с "10:13", другая с "Ищи". Это не было совпадением. Кто-то играл с ним, оставлял следы, как хлебные крошки в лесу, но Эрик не знал, куда они ведут – к ответам или к пропасти.
Он положил обе книги на прилавок, рядом с кассовым аппаратом, который не открывали уже неделю. Магазин был тихим, только ветер стучал в витрину, да где-то наверху поскрипывали половицы. Эрик взял ключ из кармана и положил его между книгами. Три предмета, три вопроса. Он чувствовал себя героем тех детективов, что пылились на полках, только без остроумия Шерлока Холмса или хладнокровия Пуаро. У него были только усталость, кофеин в крови и двадцать лет непроходящей тоски.
Дверной колокольчик звякнул, заставив его подпрыгнуть. Эрик обернулся – в магазин вошла Марта, сгорбленная, в своем вечном пальто цвета мокрой земли. Ее волосы, седые и спутанные, торчали из-под вязаной шапки, а глаза, маленькие и острые, тут же уставились на него. Она несла корзинку, прикрытую клетчатой тряпкой, и пахло от нее кислыми яблоками и чем-то старым, как подвалы.
– Доброе утро, Эрик, – сказала она, хотя голос ее был скорее скрипом, чем приветствием. – Ты опять не спал, да? Вид у тебя, будто тебя по реке таскали.
Эрик заставил себя улыбнуться, хотя получилось плохо.
– Утро, Марта. Что-то нужно?
Она прошаркала к прилавку, поставила корзинку на пол и посмотрела на книги. Ее взгляд задержался на "Маленьком принце", и Эрик заметил, как дрогнул уголок ее рта – то ли улыбка, то ли гримаса.
– Читал Анне, небось? – спросила она, кивая на книгу. – Она любила сказки, твоя сестра. Всегда просила что-то придумать, когда была маленькой.
Эрик нахмурился. Анна не любила сказки. Она любила музыку, шум реки, запах дождя. Но он не стал спорить. Марта часто путала вещи – то ли от возраста, то ли нарочно.
– Не помню, – сказал он, пряча ключ в карман. – Ты что-то хотела купить?
– Нет, – она махнула рукой, костлявой, с синими венами. – Просто мимо шла. Увидела свет. Думаю, зайду,