что-то другое. Номер дома? Код? Он схватил телефон, набрал номер местной библиотеки – единственного места, где могли быть старые записи о городке. Трубку сняла Линнея, библиотекарша, с ее вечным усталым голосом.
– Эрик? Ты чего в такую рань?
– Линнея, мне нужна помощь, – сказал он, стараясь говорить спокойно. – Есть что-то про "10:13"? Номер, запись, что угодно.
Она помолчала, потом вздохнула.
– Не знаю, о чем ты, но приходи. Посмотрим в архивах. Только не жди чудес.
Эрик бросил трубку, надел пальто и сунул фотографию в карман. Он не знал, что ищет, но сидеть и ждать больше не мог.
Эрик вышел из магазина, не запирая дверь – в этом городке воровать было нечего, кроме старых книг и его собственных демонов. Снег падал крупными хлопьями, оседая на плечах, как пепел. Он шел быстро, почти бежал, чувствуя, как холод кусает щеки. Библиотека была в двух кварталах, в старом здании с покосившейся вывеской, которую никто не чинил лет тридцать. Эрик толкнул дверь, и запах пыли, смешанный с ароматом чернил и старого дерева, ударил в нос. Здесь было тепло, но не уютно – слишком тихо, слишком пусто.
Линнея сидела за стойкой, уткнувшись в толстую книгу с желтыми страницами. Ей было за пятьдесят, волосы собраны в неряшливый пучок, а очки висели на цепочке вокруг шеи. Она подняла глаза, увидев Эрика, и нахмурилась.
– Ты выглядишь, как призрак, – сказала она вместо приветствия. – Что за "10:13"? Ты опять в своих расследованиях копаешься?
Эрик подошел к стойке, выложил перед ней одну из книг "Маленький принц" – ту, что с надписью "10:13". Линнея взяла ее, повертела в руках, открыла обложку. Ее брови поползли вверх.
– Это не из наших, – сказала она. – У нас "Принца" никто не брал лет десять. Где ты это нашел?
– На могиле Анны, – ответил он, и голос его дрогнул, хотя он старался держать себя в руках. – Вчера. Или сегодня. Не помню.
Линнея посмотрела на него поверх очков, которые наконец надела. В ее взгляде было что-то среднее между жалостью и раздражением.
– Эрик, ты же знаешь, что я не верю в эти твои истории. Но… – она постучала пальцем по цифрам, – это странно. Давай посмотрим.
Она встала, жестом позвала его за собой. Они прошли мимо стеллажей с книгами, которые никто не трогал, к двери в подвал – туда, где хранились архивы. Лестница скрипела под ногами, свет был тусклым, от одной лампочки, висящей на голом проводе. Внизу пахло плесенью и бумагой, которая медленно умирала. Линнея подошла к шкафу, вытащила ящик с пожелтевшими карточками.
– Если "10:13" что-то значит, это может быть в старых записях, – сказала она, перебирая карточки. – Номера домов, даты, что угодно. Но ты понимаешь, что это как иголку в стоге искать?
Эрик кивнул, хотя внутри все кипело от нетерпения. Он стоял рядом, глядя, как ее пальцы скользят по бумаге. Через пять минут она вытащила одну карточку, прищурилась.
– Вот. 10 октября 2013 года. Газетная вырезка. "Женщина пропала у реки". Не Анна, другая. Звали ее… Клара Нильсен. Нашли через неделю,