усмехнулся.
– Ты чё, сука, кинопродюсер, что ли? У меня всё по-простому. Я за такое не беру.
– Ну и правильно. – сказал Алексей. – А если серьёзно… мне сейчас как раз нужен человек.
Не руками махать. Не гвозди. А фирма, липовая. Нужен директор. Фиктивный. Пару подписей, пару раз в месяц явиться. Бумаги поподписывать. Форма чистая, без говна. Всё официально, ну, почти. Чисто по доверенности. Смысл понял?
Валентин посмотрел на него как на пивную банку, валяющуюся в луже: вроде ничего особенного, но может пригодиться.
– А хули мне терять, Лёша. Я и так в долгах как в шелках. Если ещё и посадят – я там хоть отдохну.
Алексей усмехнулся:
– Подумай. Только быстро. Мне такие, как ты, нужны. Не потому что тупой – а потому что не врёшь, когда врёшь.
– Ты, блядь, философ, что ли?..
Рабочий день ещё толком не начался, а на СТО уже пахло разборкой. Валентин стоял у верстака, перебирал гаечные ключи – в голове шумело, не от похмелья, а от мыслей.
Он услышал шаги за спиной. Тяжёлые. Мерные.
Это был Андреич.
Старый хозяин СТО. Когда-то держал полгаража, теперь – почти всё, включая людей.
Он подошёл вплотную. Валентин обернулся, не торопясь. Глянул в глаза. Там не было вопросов – только решение.
– Ну чё, Валь, – сказал Андреич. – Считай, ты доработал.
– Схуя ли?
– Саня сказал, как всё было. Ты, мол, клиенту мозги промыл, сделку сбил, деньги просрал. Не твоё было дело.
– А нихуя, что Саня – наебщик? – спокойно, но в голосе металл. – Там пацан пришёл, нормальный. Ты б сам с него поимел, но не так. А он подарком делал, не для понтов. Саня как шакал кидался – а я не дал. Всё.
Андреич кивнул, с ухмылкой:
– Ну вот и иди теперь. Прямо. Нахуй. Со своим благородством. Пока тряпки не обоссали, я тебе даже дверь сам открою.
Валентин выдохнул. Отложил ключ в ящик.
– Да и пошли вы все нахуй. Наёбщики, крысы, блядь. Сам сдохните в своей солидоле.
Он не хлопнул дверью. Просто ушёл. В тишине. Слишком много лет прошло с тех времён, когда за справедливость хотелось лезть в драку.
На улице было светло, но как-то по-мертвому.
Он достал телефон, пролистал до вчерашнего номера. Нажал.
– Алё, это Валентин. Я… согласен.
– Хорошо. Завтра, утро. Адрес скину.
– Ага. Только без пафоса. Не надо больше этих ваших "Бугатти", у меня от них яйца прячутся в пятки.
– Учтём.
Он убрал телефон, постоял пару секунд. Потом почти машинально повернул к пивнушке.
Там, как всегда, полумрак, вечный запах перегара и чего-то жареного на масле, которое умерло в позапрошлом году. За угловым столом сидели Пашка и Димон, как два поста апокалипсиса. По кружке перед каждым, по лицу – как будто жизнь дала в табло и ещё осталась должна.
– О, князь в изгнании. – протянул Пашка.
– Ну чё, вышел с короной из СТО? – хрюкнул Димон.
Валентин сел, взял кружку, отпил.
– Да пошли они. Сраные наёбщики. Влез,