вихрей, мы влетели в «нору».
Полет закончился, и я с разгона впечатался лицом в мягкую, вонючую жижу. Тотчас в спину врезался Ромка, оглашая окрестности отборным матом. Приехали.
«Ароматная» субстанция оказалась ряской. Самой обычной болотной травой. Вот только таких болот я еще не видал. Куда ни глянь – всюду сплошной зеленый ковер с торчащими кое-где кочками да чахлым кустарником. Да уж, так даже мы с Алексом не вляпывались. Пока я отряхивал с одежды бурые капли болотной жижи, сынуля обалдело хлопал глазами.
– Долго сидеть будешь?
– А?.. Да…
Рома выловил из грязи стетсон и неуклюже встал, подняв с собой примерзший к штанам каремат, и застыл враскоряку, как Ковбой «Хаггис». Несмотря на серьезность ситуации, я не смог сдержать улыбку.
– Бать, ну чего ржешь? – возмутился отпрыск, пытаясь отделить транспорт от джинсов. Получалось из рук вон плохо – коврик размяк от воды и провисал по краям, но упрямо держался за седока. Я поискал взглядом кочку, сел и, скрестив руки на груди, принялся наблюдать этот цирк. Ромка пыхтел. Каремат, все еще покрытый льдом, не сдавался.
– Хорош инвентарь мучить, отрок! – посоветовал я. – Вон лужа есть, сядь туда. Отмокнет – сам отойдет, а так порвешь его – на чем спать будешь?
– Так это ж твой… – Уши сыночка горели олимпийским огнем.
– За порчу имущества – твой реквизирую. Иди, говорю, отмачивай!
– У-у, деспот! – возмутился сын и неловко пошлепал к указанной луже.
Над ухом зазвенело. Я отвлекся на необычайно крупного комара, а когда повернул голову, не увидел сына. Сильно дернулась веревка связки. Сердце дрогнуло и, оборвавшись, провалилось куда-то в живот. Меня словно мощной пружиной подбросило: в два длинных прыжка по идущей волнами поверхности я достиг гиблого места. Из «лужи» торчали ботинки, я ухватился за них, рванул изо всей силы… Трясина с чавканьем, неохотно отпускала добычу. Не знаю, справился бы с этим в других условиях, но страх потерять сына придал сил, и вот уже грязный и мокрый с ног до головы Рома отплевывался болотной жижей рядом со мной.
«Доигрался, Макаренко?» – хмыкнул голос.
«Отвали», – вяло огрызнулся я.
Конечно, чудом избежав гибели в снегу, можно было и расслабиться. Но не на болоте же! Какие тут на фиг лужи?!
Ромка отплевался наконец и, перевернувшись на спину, уставился в хмурое небо. Где-то там, за серой дымкой, мутным синим пятном проглядывало местное светило. Я молча снял рюкзак, достал заветную флягу и протянул сыну:
– На, хлебни. Только немного. Поможет.
Ромка как-то механически принял напиток, сделал глоток… И тут же сел, обливаясь слезами и хватая ртом воздух. Что ж, оно и понятно.
Конечно, это не гуммпельский коктейль по рецепту незабвенного Доро, но тоже неслабая штука. Царевский фирменный самогон тройной очистки, настоянный на каких-то хитрых травках –