табличку и прижал её к груди, как святыню. Он не плакал – его слёзы высохли ещё в тот момент, когда увидел тело Артёма, но его губы шептали: – Не сломались… Не сломались…
Шермитский завод пал, но его дух, закалённый в огне и крови, остался жить в этой табличке, в этих словах, в памяти тех, кто пережил тот день. И где-то в глубине души каждого, кто видел этот пепел, тлела искра – искра, что однажды могла разгореться в новый огонь, огонь мести и свободы.
9 января 1774 года. Сарапул. Церковь Вознесения
Проповедь с огнём
Сарапул в тот январский день 1774 года был городом, потерявшим своё лицо. Его улицы, некогда полные жизни, теперь утопали в снегу, смешанном с пеплом, а дома, почерневшие от пожаров, стояли, как надгробия, хранящие память о былом. Ветер, холодный и беспощадный, нёс с реки Камы запах сырости и гари, а над городом висела тишина – не та, что приносит покой, а та, что предвещает бурю. Церковь Вознесения, некогда сердце Сарапула, теперь была лишь тенью себя самой, её стены, покрытые копотью, хранили следы огня и крови, а купол, пробитый снарядом, зиял, как рана. Снег падал сквозь провалившуюся крышу, укрывая всё вокруг белым саваном, но этот снег не мог скрыть боли, что пропитала каждый камень, каждую икону, каждый вздох тех, кто ещё осмеливался прийти сюда. В этом храме-призраке Данило готовился говорить – не с Богом, а с людьми, чьи души были так же изранены, как стены вокруг.
Церковь Вознесения больше не пахла ладаном, её воздух был пропитан запахом сырого дерева, горелой ткани и чего-то ещё – едкого, почти осязаемого, что можно было назвать отчаянием. Сквозь дыры в крыше падал снег, медленно оседая на почерневшие иконы, словно саван, укрывающий мёртвых. Огонь, устроенный казаками в дни их набега, оставил на стенах узоры, что в полумраке казались ликами демонов – их глаза, нарисованные копотью, следили за каждым движением Данило, будто судили его. Алтарь, некогда сиявший золотом и свечами, был разграблен: престол покрывали трещины, а на месте Евангелия лежала горсть пепла, смешанного со снегом. Данило стоял у этого алтаря, сжимая в руках обгоревшую икону Николы Чудотворца, найденную среди развалин. Её деревянная доска была покрыта волдырями от огня, лик святого изуродован, но глаза – большие, тёмные, почти живые – всё ещё смотрели на него. В этом взгляде не было упрёка, но был вопрос, острый, как нож: «Что ты сделал, Данило? Куда привёл своих людей?» Он пытался ответить, шепча молитву, но слова путались, растворяясь в холодном воздухе. Храм молчал, и только ветер, гуляющий в его пустоте, отвечал ему воем, похожим на плач.
Люди собрались в храме, словно тени, загнанные в загон страхом и безысходностью. Их было немного – десятка три, не больше, но каждый из них нёс в себе боль целого мира. Женщины, закутанные в рваные платки, прятали лица, будто стыдились своих слёз, их руки, огрубевшие от работы, сжимали края одежд, как будто это могло защитить их от холода и ужаса. Мужчины стояли, опустив глаза в пол, их плечи были сгорблены, как у тех, кто уже не верит в завтра. Только