но я заставляю его замедлиться. Терпение.
И тут – треск. Лиа наступает на что-то, земля вздрагивает, сеть – мокрая, прозрачная – взлетает из травы, хватает её, как паук. Она визжит, рюкзак падает, вода выливается, бутылка катится к моим ногам. Таш бросается к ней, его ботинки скользят, он орёт: «Лиа! Держись!» Рен швыряет «ствол» в землю, руки дрожат: «Это ловушка! Нас всех порвёт!» Кира отступает, словно подавилась сипит: «Я же говорила – дерьмо.»
Я стою, смотрю. Имплант шепчет: «Оцени.» Сеть качается, Лиа бьётся, сеть режет ей руки, нож не берет, кровь капает в траву. Я подбираю бутылку, пальцы липкие от грязи, и шагаю ближе – медленно, каждый шаг, как выстрел в тишине. «Стойте,» – говорю я, голос хрипит, но твёрдый. «Не бегите. Смотрите.»
Таш оборачивается, его лицо в грязи: «Смотреть? Она висит!»
«Терпение,» – шепчу я, больше себе, чем им. Я опускаюсь на колени, трава колет ладони, ищу – тонкая нить, спрятанная в земле, тянется к дереву. Ловушка. Я не дёргаю, не режу, просто смотрю. Рен рычит: «Делай что-нибудь!» Но я не спешу, изучаю.
Секунды текут, как грязь под ногами. Лиа затихает, её дыхание тяжёлое, сеть скрипит, покачивается. Я слежу – лес шевелится, ветер? Нет, тень. Камера дрона – маленькая, но бликует, отсвечивает в ветках. Они смотрят. Это тест.
Кира падает на землю, её руки тонут в луже, она бормочет: «Мы сдохнем.» Таш тянет Лиу, но сеть словно из стали держит. Рен ходит кругами, его шаги топчут траву: «Надо идти! Где выход?» Я молчу. Терпение. Я считаю – вдох, выдох, вдох. Мозг работает. Сознание фиксирует. Глаза наблюдают. Уши слушают. Руки щупают. Вот, срезаю нужную нить.
И тут – щелчок. Сеть падает, Лиа шлёпается в грязь, кашляет, трава липнет к лицу. Таш тащит её, Рен ахает, Кира хлопает в ладоши: «Чёрт, сработало!» Я встаю, колени хрустят, грязь стекает. Имплант шепчет: «Время истекло. Информация собрана.»
Мы стоим, пятеро, мокрые, грязные, живые. Лес молчит, дрон исчезает, поле дышит. Я не знаю, что дальше – ещё ловушки? Голод? Враг? Но я думаю: терпение. Это ключ. Пока я жду, я вижу.
Эпизод 35: Тень в толпе
Я – никто, просто бродяга, без имени, сижу на углу улицы в этом чёртовом городе – большом, шумном, где-то в мире, где небоскрёбы уходят в небо. Мои ноги обутые в старые сапоги – утопают в луже, что пахнет бензином и гнилью, пальто, что я стащил из мусорки, липнет к спине от пота, сегодня жарко, вчера было холодно. В руках жестянка – старая, от консервов, – звенит, когда туда падает мелочь, редкая, как дождь в пустыне. Улица гудит – машины ревут, дроны жужжат над головой, их разноцветные сигналы мигают в смоге. Толпа течёт, как река, лица смазаны, голоса сливаются в гул. Я сижу тут каждый день, вижу всех, знаю всех, но никто не знает меня. И тут я замечаю её – девчонку. Она другая.
Она стоит у перехода, худенькая, лет двадцать, волосы тёмные, спутанные, в простой куртке – серой, потёртой, как у бедного туриста, что заблудился. Джинсы в пятнах, кеды шнурков почти не видать.