Техно-Земля. Неестественный отбор. История 2. Алекс Дримин

биту, сердце колотится, как барабан. «Смотрите,» – шепчу я, Таро щурится, Кен хмыкает: «Сато, ты чё, спятил? Это не старик.»

      «Зато бабки,» – рычу я, глаза горят, как угли. «Старики – крохи. Эти – миллионы. Надо рискнуть.»

      Таро сплёвывает, слюна шлёпается в лужу. «Рискнуть? Они нас порвут. У них охрана, связи.»

      «А у нас?» – я встаю, бита скрипит в руках. «Голод. Страх. Мы сильнее. Я беру их.»

      Кен хохочет, нож звенит, когда он его прячет. «Ты псих, Сато. Но я в деле.» Таро молчит, потом кивает, дым от сигареты вьётся у его лица.

      Мы идём за ними, тени в переулке, шаги тихие, как мыши. Они заходят в тупик – пьяные, лысый роняет сигару, пепел падает, очкарик роется в сумке, достаёт коммуникатор, экран блестит. Я шагаю вперёд, бита взлетает, воздух свистит, лысый оборачивается, его рот открывается, но поздно – удар, он падает, очки летят, стекло хрустит. Очкарик орёт, Таро бьёт его ногой, Кен вырывает сумку, внутри – пачки денег, толстые, как кирпичи, часы, коммуникатор. Мы хватаем, бежим, ботинки тонут в грязи, сердце стучит, как движок.

      Дроны воют вдали, мы ныряем в подворотню, стены пахнут мочой и плесенью, дыхание рвётся, бабки шуршат в руках. Миллион, может больше – не та мелочь. Я смеюсь, коротко, зло, Таро хлопает меня по спине, Кен считает: «Сато, ты чёртов псих!»

      Я смотрю на деньги, грязь под ногтями, кровь на бите – не наша, их. Это жирные коты. И я, Сато, беру их. Это риск, это страх, но это мой путь. Я встаю и иду.

      «Ты куда,» – буровит Кен. «Старик, надо вернуть.» – бросаю я. «Ты что, Робин Гуд,» – не унимается Кен. Я иду, мне пофиг.

      Эпизод 40: Маска на прицеле

      Я, Зара – настоящая, молодая Зара, – стою в фойе гигантского бизнес-центра где-то в этом неспокойном мире, и шум вокруг бьёт по ушам, как прибой – гул голосов, шуршание ног, скрип кейсов на колёсиках, жужжание дронов, что парят под потолком, их линзы мигают. Мне двадцать, волосы уложены в строгий пучок, костюм – чёрный, пиджак опять немного жмёт, юбка-карандаш стягивает ноги, туфли на низком каблуке, удобные. На груди бейдж: «Анна Ким, консультант по логистике, Сеул». Это легенда. Моя задача – найти позицию для выстрела, тренировочного, не настоящего, но цель пока не названа. Мой полигон: крыши, балконы, окна, всё моё, но спрятаться негде – камеры в каждом углу, их стеклянные глаза следят, дроны гудят, охранники в чёрных костюмах шарят взглядами, полиция у входов. Я должна быть частью толпы, незаметной, как тень в полдень.