Москва
Это страшное слово блокада
За окном неприветливый город…
Как тоскливо и страшно без мамы,
Город мучит, он голодом морит —
Буду ждать я гостинца у рамы.
Мне бы ломтик тонюсенький хлеба
И квадратик один шоколада,
И, конечно, дождаться победы,
И забыть это слова «блокада».
Звук шагов, шорох платья и вздохи…
– Я так ждал тебя! Ты мне не рада?
Мама, что с тобой? Что? Тебе плохо?
Ну не плачь, ничего мне не надо.
Сколько лет с той поры, сколько вёсен?
В прошлом голод, потери и беды.
Мы цветы к обелиску подносим
Храбро павшим в боях за Победу.
Не забыть ленинградской блокады,
Битвы дедов за свет и за небо,
За детей, за квадрат шоколада,
За горбушку бесценного хлеба.
Валерий Белов
г. Москва
Он думал, что детей у него будет трое
Получив инструктаж, знал, что ждёт впереди —
Полегло до него здесь немало.
А желание жить, как заноза в груди,
Человеку уснуть не давало.
Что он думал о славе, сказать не берусь,
Только правило знал он простое —
Если ты не предатель, не шкурник, не трус,
Обязательно будешь героем,
Как бы ты ни погиб, даже с прочими в ряд
Похороненный в общей могиле…
Выжить шанс невелик, но он есть, ведь не зря ж
Человека для жизни родили.
Для бессбойной отцепки сложил парашют,
Запасную приладил обойму,
Даже зная, в какое их пекло пошлют,
Он мечтал перед завтрашним боем:
Вот окончится чёртова эта война,
И его наградят перед строем,
А ещё – есть в деревне девчонка одна,
С ней детей у него будет трое.
В темноту, как в загробную жизнь, улетал
Самолёт за разрывы орудий.
Рваный воздух гребли под себя два винта,
Крохи жизни у смерти воруя.
Впопыхах собиралась солдата душа
В рай, где дверь перед нею откроют,
А он думал, сжимая в руках ППШа,
Что детей у него будет трое.
Этот праздник – воздуха глоток
Там, где капитал как злобный тролль
Недра источил до червоточин,
Вижу я особенную роль
Дня Победы средь всех празднеств прочих.
Праздники – цветастое панно
Транспарантов ярких вдоль излучин,
И несёт любое полотно
Людям пожеланья жизни лучшей.
Древо жизни есть и у страны,
Выросло на поле Куликовом.
Почвы истощённой плавуны —
Смерть для корневой его основы.
В доме, предназначенном на слом
Теми, кто родство своё не помнит,
Где все стены ходят ходуном,
День Победы – остов в нашем доме.
Как