муравьиной,
как Фауст. А будни ползли наугад,
минуя живые стремнины,
о коих знавали, хоть подлый режим
припрятал – да черт с ним, с режимом!
Вот так и случились, где край различим
крушенья все-го… Пилигримы,
прошедшие раньше тем срывом, зовут
теперь и тебя на служенье
застывшему миру, где воля да труд
хотя бы подобье движенья,
которым все реки текут по своим
прорытым отчаяньем руслам,
которым над избами курится дым
и в редких просветах искусство
живительным, тонким, капризным лучом —
на общем ходу перемога…
Что выйдет в итоге – по смерти сочтем,
здесь некогда, снова дорога,
привал затянулся, уже корешок
прокрался в соблазн неучастья,
в чулане пылится походный мешок,
да только не высидишь счастья,
и даже молитвой смешно вопрошать —
вдруг кто-то с готовою сутью…
Лишь, сбросивши шкуру, опять и опять
на те же пути-перепутья.
II
Неважно, что показывают часы и что говорят и делают
люди. Когда я бодрствую и во мне брезжит свет – тогда
и утро. Нравственное совершенствование – это попытка
стряхнуть сон.
Высоты гражданства забыты, рекорд
вот разве мошною могли бы
поставить: что Бостон – наивный Конкорд
втянулся в погоню за прибыль.
Одно побужденье, один интерес
и в юной стране спозаранку:
куда-то потянется ржавый прогресс
с железной дорогой и банком?
Былая свобода приткнулась не там,
где клятву давали на братство,
иной лихорадкой греметь поездам,
коль равенство смыто богатством.
Рабы, что бежали в Канаду, гремя
цепями, бредут чуть живые
обратно на юг, где своя матросня
крушит Золотую Софию.
Что скажет теперь романтический дух,
какое последнее слово,
коль Новая Англия разве на слух
наивно покажется новой?
Пиши, не пиши – твое робкое «нет»
не дальше того околотка,
что дал тебе выбор: созреет ответ,
едва зацепила чахотка?
***
Угар пневмонии – куда-то бежать,
как сказывал старый профессор…
Книг связка, лопата, мотыга, тетрадь,
из ящиков домик, что к лесу
спиной, а фасадом на озеро, на
всходящее по утру знамя
естественной жизни, когда из окна
все то, что оставлено нами,
забито, забыто, затаскано, за-
мучено в каменных одах
сухих городов… Здесь откроешь глаза —
а в них золотится Уолден,
когда-то индейские тропы, травой
заросшие аж по колени…
Союз