из окровавленного пакета. Его он сунул под заляпанную ржавыми пятнами простыню.
– «Поджигатель», триллер Эндрю З. Томаса, – прочел он с пестрой обложки, на которой щерился некто маньячный с зажигалкой в руке.
– Томас? – переспросил Херб. – Слыхал. Паскудный писака. Понаделал кучу трупов и словно растворился.
– Эту книжку я читал, – сказал Том, постучав корешком себе по ладони. – Пироман поджигает всех подряд. Там есть место, где плохой парень через трубку в горле накачивает одну из жертв жидкостью для зажигалок. А затем чиркает спички и кидает их в открытый рот, пока не происходит возгорание.
– Очень мило, – ответила я. – Интересно, в каком извращенном состоянии надо быть, чтобы такое придумать? Не хотелось бы мне водить знакомство с таким детективщиком.
– Да нет, в целом нормально, – видимо, почувствовав мою неприязнь, спохватился Том. – Вопиющих сцен здесь не так уж и много. Больше смахивает на Стивена Кинга.
– Проверь, нет ли чего внутри, – сказала я ему.
Том большим пальцем взъерошил страницы и где-то посерединке нашел одну загнутую.
Глава 39, страница 102.
Что странно, в слове «копы» кружком была обведена буква «п». Я бегло проглядела страницу.
Копы были везде. Сиззл видел, как машины свиней стегают лучами фар по окнам. Склад был окружен, а свинские голоса ревели в мегафоны, приказывая выйти наружу, сдаться.
Ха, сдаться. Тупые, тупые свиньи.
Он оглянулся на единственный козырь в переговорах, что у него еще был. Точнее, был да сплыл. Агент ФБР был по-прежнему прикован наручниками к железному складному стулу, но походил больше на шкварку, забытую на костре. Горелую-прегорелую. Черную, как головня. Еще дымящуюся. Какая жалость. Последний человек, которого он имел удовольствие спалить.
– Кристофер Роджерс! – снова заревел свин-переговорщик. – Может, мы с тобой все же договоримся?
Хм. Может.
А может, и нет.
Еще оставалось полканистры бензина. И коробок спичек.
Сиззл сел на бетон в пятнах машинного масла. Сказать по правде, он над этим никогда не задумывался. Может, из-за невообразимой боли, связанной со всем этим, хотя есть вещи и похуже, чем она. Как, например, сидеть взаперти без доступа к тому, что любишь более всего.
Он открыл канистру и вылил ее содержимое себе на голову, блаженно вдыхая аромат бензина, а копы тем временем все нудели снаружи насчет того, чтобы сдаться, «установить диалог».
Ну а теперь самое забавное. И легкое. И сложное.
Коробок спичек был из шикарного отеля, которым он баловал себя в Эшвилле, Северная Каролина… «Гроув Парк Инн». Сиззл, шурша коробком, вынул спичку.
Не надо самосозерцания, шелухи воспоминаний.
Он просто хотел это обонять, пусть даже тем запахом будет его собственная пылающая кожа.
Сиззл чиркнул спичкой и несколько долгих секунд неотрывно глядел на ее желтый огонек.
«За искрой пламя ширится вослед».
102
Понимая,