Владимир Пещера

Иоанновы кони. Стихи


Скачать книгу

не война и жар измен, —

      мы ругали и хвалили

      Берию,

      и застой страны был нам

      священ,

      хоть и сердцем ждали

      перемены,

      по вождям сверяли мы судьбу, —

      Ленин

      всё одно лежал поленом

      в самом выдающемся

      гробу.

      И дождались!

      Всем уже известно,

      что обмануты и подло и легко, —

      смотрим вдаль устало,

      если честно,

      и не понимаем…

      ничего.

      «Живу и я по всученным обрядам…»

      Живу и я по всученным обрядам

      смердящего больного бытия, —

      и мне, пожалуй, ничего уже не надо, —

      жила бы только Родина моя.

      Нет, не дадут, в покое не оставят,

      как выжмут соки, сразу пустят кровь,

      потом  очередную гнусь натравят

      и повторится сорок первый вновь.

      Увы, история бедна на варианты.

      Что ж, вилы есть и грабли у дверей,

      о них частенько забывают оккупанты

      и кое-кто из доморощенных князей.

      Пока живу по всученным обрядам

      навязанного сверху бытия,

      но мне, как много, ой, как много, надо,

      чтоб возродилась  Родина моя.

      В тучных землях Ханаана

      В тучных землях Ханаана

      прадед мой растил пшеницу, —

      и веками неустанно

      вёл Господь его денницу, —

      жил обычно, по-крестьянски,

      прославляя в небе Бога, —

      тыщи лет до христианства

      с Ним беседовал у стога.

      Дед в святой реке купался

      и коров своих поил,

      а на Север же подался,

      лишь когда не стало сил:

      вышло время чужой стали —

      дед покинул отчий край,

      Иорданом ему стали

      Днепр, Днестр и Дон-Дунай,

      а потом Ока и Волга,

      где моих отцов земля.

      Прадед шёл к России долго…

      до московского царя.

      Нынче нет уж Ханаана,

      только помнит Иордан,

      как поил коровок рано

      мой прадедушка Иван.

      А ты носишь дрова…

      А ты носишь дрова,

      утопая ногами в сугробах, —

      перепутана жизнь

      и на сердце  тяжёлая мгла,

      вот и март на дворе,

      на макушках соснового бора,

      а тебе всё равно, —

      ты таскаешь, таскаешь  дрова

      из соседних сараев, тайком,

      пробираясь косулей,

      где глухая тайга

      над тобою встаёт по утрам,

      а за сотни ветров жизнь гудит

      и ревёт, словно  улей,

      а ты здесь средь лесов

      всё таскаешь чужие дрова

      в полушалке цветастом,

      в фуфайке от младшего брата,

      что давно на погосте

      чернобыльским светит огнём,

      ты одна, – навсегда, —

      ты – вдова молодого солдата,

      что на фото бессменно

      с тобой