что ты не он,
не прочий,
не социальной единицы звук,
и дышишь то длиннее, то короче,
для сердца выбирая верный стук.
Другие не услышат. Сердце в руки
берут хирурги или палачи.
Не сожалей, что в этом нервном стуке
ты одинок!.. Безмолвие свечи
порою громче залпов. Одинокий
силен собой, – весь собранный в себе,
и смысл не разрезается на слоги
в чужой – уничтожающей – косьбе.
Живи и будь! Не сожалей о чуде,
что ты рожден единственно собой —
простым… и странным…
гением в минуте,
когда минута и жива свечой.
В ассортименте ты богаче?
Спроси себя, несчастный человек,
Зачем ты усложняешь всё простое —
и в этой сложности воюешь сам с собой,
ВСЁ раздробив в НИЧТО утяжеленьем
первичной легкости…
А снег рыдал, живой,
под мертвым шагом
сложного плетенья.
Вчерашним умом не мудреешь
Вчерашним умом не мудреешь. Посажен. Откопан.
И выводы, будто плоды, сведены к закромам.
А после приходит другой – как бы рядом иль около,
И даже в тебе. Целиком или – лишь пополам.
Но ум не нашел для себя защищающей мысли,
Что это случалось. Не раз. И не два. В голый нерв
Врезались зубами голодные, грязные крысы,
Лишенные совести – или хотя бы манер.
Вчерашним умом не сказать себе: хватит иллюзий,
Надежд, что пришедший другой – только выпавший снег,
Не знавший еще ни плевков, ни двуногого груза,
Когда тот двуногий по сути едва человек.
И веришь, что будет иначе. Иное молчанье.
Его объясненье. Ему поворот в целый круг.
И крик! Но другой! И другие ладони в начало,
Что станет концом – для души и доверчивых рук.
Но это потом. А пока ты стогласная радость.
Стоглазая – видеть, сторукая – то обнимать.
Того! Для кого твоя память навеки терялась,
Чтоб всех до него – не прощенных – почти забывать.
Пришедший, зачем ты такой? В простоте недомыслий.
В изломе законченных форм и согласии швов.
Мне весь непонятный. Мне – той, что еще недогрызли.
И той, что рождалась семь раз, —
возрождая любовь.
Абсурд
Ни для чего… ни для кого… пустая ноша
сама себя обременяет впрок,
чтоб был у пустоты свой смысл надежный,
когда бессмысленность возьмет в залог
весь мир бессмысленный – надменный хаос,
играющий с людьми в ступеньки лжи.
Ни-для-кого-Ни-для-чего рождалось
без человеческих мутаций жить…
Самый глупый дождь
– Я умру?
– Все мы когда-то умрем, глупая девочка.
По сырым