захлопнул дверь, включил зажигание и уставился вперёд. Несколько секунд ничего не происходило. Только его дыхание – резкое, сдавленное. Но через мгновение он резко проворчал сквозь зубы: – Сука… сыну решил угрожать.
Он ударил ладонью по рулю, один раз. А потом снова выпрямился, усилием воли отодвигая ярость в сторону. Его ждали дела. Но теперь всё было иначе. Форест вытер ладонью лицо и, немного поколебавшись, набрал номер сына. Гудки тянулись дольше обычного.
– Привет, пап, – голос Джейсона был ровным, почти формальным, но за этим спокойствием пряталась тонкая, заметная нота отстранённости.
– Джей-Джей! – отозвался Форест с усилием, заставляя голос звучать бодро. – Ну как ты? Как прошла тренировка?
Пауза
– Нормально, – коротко ответил Джейсон. – Сыграли вничью. Я отбил последнюю шайбу.
– Эй, это же круто! – с теплом сказал Форест. – Молодец. Хочешь рассказать, как всё было?
– Пап, – перебил Джейсон, не грубо, но устало. Его голос потускнел, будто гас свет. – Давай потом, ладно? Я… я просто устал.
Форест закрыл глаза. Он услышал не усталость – он услышал разочарование. Тонкий лёд между ними начал трескаться.
– Конечно, сын. Отдыхай, – мягко сказал он после паузы. – Я перезвоню позже. Люблю тебя.
– Ага, – пробурчал Джейсон. Щелчок – вызов завершён.
Форест опустил телефон и уставился в тёмный экран, в надежде услышать что-то ещё. Но тишина была полной. Он притормозил у обочины и медленно откинулся на спинку кресла, потянувшись рукой к бардачку. Взяв последнюю сигарету из мятой пачки, Форест щёлкнул зажигалкой. Пламя дрогнуло на секунду, и он затянулся – глубоко, как будто дым мог заглушить то, что бурлило внутри. Боль. Не от дел. Не от грязных клиентов. А от того, что даже собственному сыну он уже казался посторонним.
Дым медленно потёк в салон машины, и с ним пришло знакомое, тягучее чувство: бессилие. Полное, безнадежное – как суд, в котором никто не ждал справедливости.
Глава 3. Поединок
«Чтобы сразиться с врагом, ты должен сначала обрести единство со своим разумом.»
– Мастер Сплинтер, «Черепашки Ниндзя (2003)».
«Сражение – это зеркало, в котором ты видишь себя настоящего. Я смотрел в него слишком часто, чтобы бояться своего отражения.» – Магнус Кан
Хатоми ступила из прохладного салона частного самолёта прямо в объятия Лас-Вегаса. Горячий воздух ударил в лицо, словно расплавленная волна, обжигающая, плотная, как дыхание зверя. Свет закатного солнца был ослепительным, почти агрессивным, и она на секунду прищурилась, прежде чем надеть тёмные очки. Её пальто – длинное, черное, словно сшитое из ночи, – развевалось на ветру, скрывая под собой оружие и изящный силуэт натренированного тела. Короткие тёмные волосы трепал ветер, вырывая небольшие пряди, и на долю секунды Хатоми показалась самой себе статуей, вырезанной из камня и теней. Проведя пальцем по тонкому белому шраму под правым глазом, она чуть